Музыка дождя

Ментоловый дым сигарет отражался в окне. Город горел вечерними огнями, в домах зажигались окна.

Дождь барабанил по стеклу. Музыка дождя. Она любила слушать дождь, этот надрывный плач саксофона.

Когда-то, ещё в той жизни, которая была и не её вовсе, саксофон был частью его. Он и саксофон, и стойка кафе в баре где она сидела каждый вечер потягивая коктейль через соломинку. Это была её жизнь. Она даже была счастлива.

Дождь, тихий осенний дождь шуршал по листьям. Она сидела на своём привычном месте, саксофон плакал свою историю. Он подошёл к ней, и что то сказал. Она уже не помнит что, но знает, что после этого у неё остался только дождь.

Пип-пип-пип на том конце провода отдавались болью в сердце. Наступая на горло своей гордости она ежедневно звонила и слушала эти гудки.

- Не звони мне больше...не надо.
Пип-пип-пип, как капли дождя по стеклу кап-кап-кап.

Саксофон надрывались то смеясь, то плача. В душе пустота, и только капли дождя по стеклу стекали неровными струйками.

Она стояла у окна и курила. Боли уже нет, лишь лёгкая грусть стекает по стеклу медленной каплей дождя. Саксофон плачет свою историю любви растворяясь в дыме сигарет с ментолом.

- Я люблю тебя! - шептал дождь.