Простая проверка
Она решительно отхлебнула кофе. Уселась поудобнее и взяла в руки тест. Сосчитала до пятидесяти, хотя тест был сделан ещё вчера. Потрясла его в руках, выругалась и бросила на пол. Отрицательный. А ведь они с Костей так хотят ребёнка! Очаровательного шалопая с розовыми щёчками и ямочкой на подбородке, который будет расти и доставлять им кучу проблем – но и радости, сколько радости в детях, в малышах, в ляльках и их смехе. Так, не отвлекаться. Она отпила ещё кофе и взяла следующий предмет.
Коробочка с записками. Всеми, что написал ей Костя за пять лет брака. «Заскочил переодеться, буду поздно», «Хорошего тебе дня!», «Заказал ужин в ресторане, не готовь», «Ты не забыла, что я тебя люблю?». Методично, стараясь не плакать и не уплывать в воспоминания, она разделила их на две кучки. В первую – те, что он писал давно, во вторую – написанные за последние полгода. Записки из второй отличалась прагматичностью и практичностью, всё больше про ужины и про «Купи себе те туфли, дорогая». А в первой - дышали романтикой и эмоциями. Глубоко вздохнув, она взяла ту единственную записку, что сама написала ему когда-то «Прости меня, я была не в себе. Скоро вернусь». Она начала внимательно сравнивать буквы. Да, почерк на записках из первой кучки сильно отличался – петельки у букв были щедрыми и широкими, а сами буквы основательно стояли на строчках, очень прямо и ровно. На новых же записочках буквы были намного уже, а петельки неизменно уходили в сторону. Кроме того, старые записки занимали всё место на бумаге, хоть на большом листе, хоть на клочочке, а вот новые – ровно столько, сколько требовалось для этого количества слов и букв.
Она судорожно сглотнула. Выходит, эти записки и правда писал не Костя? Не мог же у него так внезапно и насовсем поменяться почерк? Рука дёрнулась к телефону – погуглить, меняются ли почерки после аварий. Ведь он был в ДТП! Но она остановила себя: обещала же только факты! А факт говорит скорее за то, что записки писал не он. Но кто же тогда? К её лицу прилила краска. Она встала и открыла окно, втянула в себя ледяной январский воздух. Не может это быть правдой!
Прошло ровно сорок пять секунд. Она снова села за стол и заставила себя взяться за следующий артефакт – перетянутая резинкой для денег пачка фотографий. Их напечатала мама по её просьбе. Все фото со всех мероприятий, где она была за последние полгода с той самой аварии. И на всех она одна. Или с родственниками. Но нигде нет её мужа. Костя никогда не любил фотографироваться, если уж на то пошло, и мог просто выйти на минуту, когда всех снимали. Но её сердце зябко сжалось – вот она с родителями мужа. Уж тут-то он должен был оказать уважение и сняться с ними. И лица у всех такие грустные. Предательское воспоминание проникло в её голову – это же поминки! Только вот она не могла сообразить, чьи. Ведь никто не умирал в их семье за последние полгода. Костя выжил в той аварии, а вот его коллега, ехавший на пассажирском месте, погиб. Но зачем они пошли бы таким составом на его поминки?
Её глаза радостно вспыхнули – наверняка Костя ещё лежал в больнице, а вот они пошли туда, чтобы почтить память того коллеги. Ведь это Костя был за рулём, и, получается, был как бы виноват в смерти… как его звали? Василий, вроде бы. Она нашла решение и очень радовалась ему. Правда, это никак не объясняло пугающее отсутствие мужа на других снимках – ни на Новогодней вечеринке, ни на крестинах двоюродного племянника, ни на шашлыках в саду. Она не помнила, чтобы супруг настолько не любил фотографироваться, что специально старался не попадать в кадр. Обычно он просто сидел с кислым лицом или строил дурацкие рожи, но не уходил, если уж пришлось позировать.
Ещё глоток кофе. Всё-таки отсутствие его на фото ничего не доказывает и не опровергает. Разве что снимок с поминок какой-то странный. Она вообще не помнила, что происходило в тот день, где она была и что делала. Отложив эту фотографию, она бросила остальные себе под ноги и жалобно посмотрела на коньяк. Но нет – только когда закончу. Только тогда!
А дальше шли счета на все подарки, полученные от него за последние пять месяцев. Несколько букетов фиалок, флакон духов и наручные часы с серебряным браслетом. Да и разных мелочей полно. Это всё не выдумки! Она сердито фыркала, глядя на список подарков и проставляя по чекам даты получения. Их не мог дарить тот, кто уже умер, что бы там сестра ни говорила. Она просто завидует – сама развелась пару лет назад, и с мужем жила, как кошка с собакой, а у них с Костей всё хорошо. И всегда было хорошо.
Однако! Проснулась её скептическая часть. Все без исключения подарки были оплачены её банковской картой. Никогда Костя не был ни скрягой, ни альфонсом, это она знала. Он и с общей-то их карты покупал только в дом что-нибудь, и если его зарплату задерживали, а купить надо было. И возвращал потом туда всё до копейки, хоть и было условлено, что карта общая и тратить могут оба, тем более на хозяйство. А тут такое… она даже не знала, как это назвать. Подлость, вот как. Не мог он так поступить.
Спокойно! Она сжала виски ледяными от волнения пальцами. Вот сейчас он придёт с работы, и я его обо всём расспрошу. Он не станет мне лгать. Она вперилась глазами в гладкое небо. Он никогда не обманывал меня. И от него я могу услышать правду.
- Я умер. – Услышала вдруг она тихий шёпот.
- Что ты такое говоришь! – Она вскочила.
- Я умер, Надя. Я погиб в автокатастрофе пятого августа. Я пытался вывернуть направо, но меня резко подрезали и моя машина врезалась в другую. Я умер, пролежав день в коме.
- Но…
- Поверь мне. – Призрачный шёпот стал ласковым. – Я никогда не бросил бы тебя, но я был бессилен. Прости меня, хорошая моя.
- А как же… Ведь ты жил со мной всё это время!!! – она кричала сквозь гневно сомкнутые челюсти.
- Прости меня, Надя. Ты живёшь одна последние пять месяцев. Поверь.
- Но ты существуешь!
- Только в твоей голове.
- НЕТ!
Крик вырвался откуда-то из-под ребёр и она в бессилии упала на стул. Ответа не последовало. В ярости она разбросала все остальные предметы, что должны были подтвердить существование её мужа здесь и сейчас. Она больше не верила ни им, ни себе, но там, в низу стопки, была бумага, запакованная в непрозрачный конверт, которой она ещё могла поверить. На пол полетели пара открыток, футболка, всё ещё пахшая им, затупившаяся бритва, упаковка его любимых крекеров…
И вот конверт. Задыхаясь, она резко опустошила рюмку коньяка, а потом разодрала конверт и стремительно побежала глазами по строкам. Свидетельство о смерти. Выдано седьмого августа две тысячи десятого года. Смерть в результате тяжёлой черепно-мозговой травмы. Безжалостные сухие буквы складывались в жестокие слова, царапавшие её сердце. Вот почему мама так много плачет и так странно смотрит на неё. Вот почему на работе уже третий раз предлагали пойти в отпуск, а некоторые коллеги… Некоторые коллеги перестали с ней общаться и чураются её. Все считают её сумасшедшей.
Но ведь я и есть сумасшедшая. Она страшно засмеялась. Да, я сумасшедшая. Я живу с мужем, который умер. Я разговариваю с ним, я хожу с ним гулять и по магазинам, я ужинаю с ним в ресторане. Я сплю с ним и хочу от него ребёнка. Я полгода не замечала, что его нет. Господи, как ты мог это допустить? Забрать у меня сразу и мужа, и разум – это жестоко. За что? Она повторяла этот вопрос снова и снова, то крича, то еле дыша. То угрожая, то умоляя. Она бесновалась, меряя комнату огромными шагами, а потом кинулась к балконной двери. Та не поддавалась. Осмотрев её, она увидела, что дверь заблокирована. Видимо, её заперли, как безмозглую кошку, от самой себя. Как дрянную полосатую кошку. Она зарычала. Тогда я разобью окно к чёртовой матери!
Когда зазвонил телефон, уже некому было ответить. Мороз и ветер навсегда поселились в комнате, усыпанной осколками жизни мужчины, прожившем на полгода дольше отпущенного.
Свидетельство о публикации №219012002098