Богомол

Волна, как плеть, хлестнёт по молу,
утробный стон заглушит всплеск,
в глазах безумных богомола
таится мысли хищный блеск.
Он вскинул лапы, как в молитве.
Творит намаз. Он – Богомол!
А волны в тяжком рваном ритме,
нет-нет, да и ударят в мол.
Зачем на веточке мимозы,
бесстрастный, будто впавший в сон,
часами, не меняя позы,
под крымским солнцем замер он?
Что в безднах глаз его таится?
Что знает он?
Он ждёт кого?
Ни нам ответа не добиться,
ни он не скажет ничего.
И почему той мысли отблеск,
готовность вечная к броску,
инопланетный этот облик
тревогу сеют и тоску?
Не знаю!.. Может, сам крамолу
ношу в душе?
С неё и спрос!
Зачем цепляюсь к богомолу,
что лапу, аки крест, вознёс?
Ведь насекомое! Не дьявол,
которого, все знают, нет.
наверно, непонятен я вам,
смотрящим «Animal planet».
Не знаю!.. Вдаль бегут барашки,
на гальке мокрый рваный ласт,
хлестнёт, как плеть, волна с оттяжкой
и стон утробный мол издаст.
Душа замрёт, сожмётся будто,
свет словно бы темнее стал,
свинцовой зыбью тронет бухту
низовки налетевший шквал.
И ни на что уж не похожи
моя угрюмость, нервный смех.
Как объяснить мороз по коже
от ледяных фасеток тех?
Я прочь несу мои вопросы
и долго чувствую спиной,
как богомол в листве мимозы
следит внимательно за мной…