Фанмэн

Тьма, чертова тьма окутала мою чертову комнату, как только я лег спать. Миллиарды мыслей начали постепенно накатывать в мою, итак, больную голову. На протяжении многих лет, док, я старался держаться, но никак не мог прийти к консенсусу с самим собой. Меня самого кидало то в одну стезю, то точно в противоположную. Милость или грусть, тоска-ли радость? Вопросов всегда было больше, нежели ответов, это и пугает, и радует. Есть смысл пожить еще немного, хоть ради того, чтобы найти пару ответов, но стоит –ли? Есть смысл жить, существовать, а? Вот и я не знаю. Да и кто я? Обыватель. Пожиратель и просто смертный. Но мы постоянно хотим большего, имея всего тридцать серебряников. Глупо все это. Глупо и не надежно в плане…. в плане жизни что ли.  Что скажете?
- В ваших словах есть определенная логика. Последовательность. Мне, на самом деле приятно, что Вы обращаетесь ко мне на вы. Но отнюдь, мне тяжко слышать в ваших речах нотку грусти и вековой депрессии. Давно ли вы запутались?
- С тех самых пор, когда мы сидели в моей, еще обставленной мебелью, комнате. Вместе с ней. Только мы. Я писал стихи, она писала картины. Она брызгала красками на холст, смущенно поджимая губы, я влюбленно улыбался. Каждый раз я влюблялся в нее, когда она смотрела на меня; и не важно, ругалась она или нет. Влюблялся в нее, но думал не о ней. Она не была моей душой, больше частью жизни.
- Что было потом?
- Потом, док, шрамы на ее руках превратились в мои шрамы на сердце. Кто-бы мог подумать, что мы должны ценить то, что есть, не надеясь на что-то большее? Все мы ошибаемся, но не все мы успеваем эти ошибки хоть как-то исправить. Извиниться. Мы были мечтателями, а не реалистами.
- Были?
- Она была.
- Теперь вам легче? Легче, после того, как вы немного высказались?
- Это далеко не все, док.
- Надеюсь, я услышу больше.
-Все что мне осталось обнимать – это собственные кости, -док, - пустота в них меня поднимает, но груз в душе прибивает к земле. Скитаясь от кровати до пепельницы, питаясь табаком- никотином, я сильно устал. Депрессия ли это или что-то психическое… Скорее всего нет, просто остатки моей души покидают меня. Тяжко и раньше было, да еще и будет, но… Так еще не было…  Агрессия сменилась меланхолией, кто бы мог подумать.
 Я всегда улыбаюсь, не смотря, ни на что. Всегда стараюсь больше дать, чем взять. Люди так слепы и глупы, что попросту не видят всю черноту внутри меня. Нет, я не особенный, я такой же обычный, как и все те, что пытались помочь. Помочь, не замечая, очевидно, бросающегося в глаза прозрачного пепла.
 Я никогда не хотел принимать это так близко к сердцу, что принял пронзительно. Я сольюсь с пустотой и очищу свои мысли от себя же.
- Удивительно, но как же амбиции, страсть, кхм…, страсть к жизни?
- Да разве это жизнь, док?
- Я не доктор, и вы это прекрасно знаете.
- Да, знаю. Давайте заканчивать, эшафот же строили не просто так.
- Странно, что вы называете крышу эшафотом.
- А разве не странно, что я тут стою один?
- Было бы странно это отрицать. И что теперь?
- Теперь только одна секунда до искусства. Ведь даже в своей реальности, я воображаемый.