День 40. Памяти Карузо

Это нечестно. Мир мужчин, в котором я живу, несовершенен.
Я могу носить все, что угодно. Они не могут.
Но птички уже заливаются ранним утром и белоснежная улыбка сверкает где-то между кустов. Я закрываю глаза и благодаря голосу тучного мужчины погружаюсь в воспоминания.
Сегодня я - кузнечик. Из ямы раздаются голоса скрипки, а мои родственники стрекочут. По вечерам я ложусь спать, укрываясь лепестком дикой розы, по утрам пью холодную росу со словами "хорошо-то как".
Талант не спрячешь. Но кости уже в земле, и остаются ролики в ютюбе, как память о бороде.
Как красиво ты складываешь музыку в свои эмоции и ни в коем случае не предаешь.
Итальянцы музыкальны. Голубые одежды скользят по моему телу. Я не лгу. Прыгать на батуте и ценить жизнь - это то, что нужно. И пусть туман затянул небо, я все еще чувствую тепло желтого Солнца.
Это мой путь. Кольца сняты. Ты очень любила его голос. Я удивлялась.
Книги, музыка, главное не ошибиться, не спрятаться.
Я нашла старую дверь на свой чердак и выпускаю голубей, белоснежных, как твоя улыбка в кустах. Сплошь сено и зеленого цвета диван, старый как твоя грусть. Граненый в вертикальную полоску стакан, грязное окно, пронзительный холод и никаких бальных платьев. Повсюду книги и остатки хлеба. Здесь ты пряталась. Под ногами скрипят доски и капает дождь между стыками шифера. Приятный запах опилок, возможно здесь я найду яйца судьбы. Смешно. Я не буду пытаться понять тебя.
Я поворачиваю стол из стекла по часовой стрелке и мои куклы выскакивают по очереди.
Я открываю двери.

Прости, что на ты. Мне жаль, что я не успела послушать тебя вживую.