Поэту снится жуткий сон:
Стоит среди поэтов он,
И чувствует: побьют его,
Как пса бродячего ногой.
Сейчас его стишок прочтут,
И разбирать его начнут:
Написана мол у тебя вот здесь
Пошлятины и злобы смесь.
Кричит: «Простите меня ,братцы,
Писать не буду и пытаться!»
Звучит ему ответ суровый:
«Не брат ты нам - вот наше слово!»
Холодный пот прошиб поэта,
Проснулся, подошёл к буфету,
Налил стакан и выпил он.
Подумал: «Это вещий сон!»
поэт 8
© Copyright: Александр Ульянов 2, 2019
Свидетельство о публикации №219012201242
Свидетельство о публикации №219012201242
Рецензии
