Крокусы

Плющ подбирается к самой макушке
 дуба, объятого ленью,
 жёлтые крокусы, словно веснушки,
 склон облепили весенний.

Почки кустов набухают, лоснятся,
душу всё это  пленяет;
то ли нектар в эти дни, то ли яд свой
в  воздухе март распыляет.

 Я над строкой, как всегда, терпеливый,
 жду, чтобы образы спелись,
 словно снежинками,
 дикие сливы
 белым цветеньем оделись.

 Ранней весной опьянён уже весь я,
 весел – ну чем не повеса? –
 жёлтые крокусы, словно созвездья,
 светятся в сумраке леса.

А  перекличка синичек весёлых
смолкнет, притихнет, вновь брызнет:
что в городах? не увидите в сёлах
это брожение жизни!

 Примулы вдоль ручейка у тропинки,
 зелень несдержанных  почек,
 где-то кукушка ведёт без запинки
 счёт, мне бессмертье пророча.

 И на все беды рукой не махну ли,
 если, все в солнечном дыме,
 жёлтые крокусы в небо вспорхнули
 бабочками золотыми…