***

Жизнь ткнется бывало, сопливой мордой...И мимо...
Редкая земля благоволит к своим пророкам...
Редкая струна, как редкая душа, прозвучит...
Остальные порваны, или завяли...
Иные, по природе своей, не прочны...
Прочие, как бесполезный хлам, в чуланной сырости, ржавеют, и все реже дышат,
становясь трухой...
А мы бездушно молимся! Постой!
Мы молимся...Да нас никто не слышит!


Рецензии