Пустота

Есть пустота.
Она рисует всё. Свои мечты, мечты чужие,
возводит этот мир, миры другие,
из, вероятно, интереса или сна.

В ней, словно на ожившем полотне,
вся бесконечность неба и его земля.
Вся мира красота, весь ужас - на холсте.
Здесь временно ожил и ты, и я.

Здесь зарождается любовь
и боль, которые пускают кровь.
И вспышка дня, сменяющая ночь,
и испытания, в которых не помочь.

Здесь проявления ярких образов и чувств.
улыбка, счастье, скука, драма, грусть,
противники, лояльные, друзья, семья.
В конце, всё растворится в белый цвет. Так пусть.

В лучах её способностей мы - тени,
в игре той, что несет совсем иные смыслы.
Мы этот цвет и форму обретаем лишь на время.
В этом её подарок бескорыстный.

Стремится в пустоту Земля и новая Луна,
и новая волна лишь только зарождающихся чувств,
Открытий и талантов череда.
Но это ведь отнюдь не грусть.

Есть пустота.
Она рисует всё ножом,
насыщенности краски разливая,
потенциал отсутствия искусными штрихами обнажая.
Она - конструктор и художник галереи. Наш самый первый и последний дом.
В нём...