Я смотрю на вас... Памяти Владимира Высоцкого

Он напророчил, сказав: «Не пройдет и полгода,  и я появлюсь, чтобы снова уйти, чтобы снова уйти на полгода…».

Вот уже сорок три года, два раза в году, с промежутком ровно в полгода он возвращается к нам, чтобы снова и снова сказать о том, о чём болела и чему радовалась его душа. И мы, с непостижимым упорством,  кто  —  на потребу дня, а кто  — от всего любящего сердца вспоминаем его, смотрим фильмы с его участием, слушаем песни, читаем стихи и пишем свои посвящения. И у каждого из нас он  —  свой, очень разный настолько, насколько многогранен был его талант и неординарна его Личность.

Предлагаю вашему вниманию подборку стихов моего племянника Дмитрия Куликова,  посвящённых памяти Владимира Семёновича Высоцкого.

ВЛАДИМИР ВЫСОЦКИЙ

Он добрым рос и хлебосольным,
Любил театр и кино,
Но поступил он с другом школьным
На инженера - заодно.

Шли годы. Он играл в театре,
Снимался также и в кино,
И песни пел, где аппараты –
Как душу в них вложивший автор –
С привольным ветром заодно.

Познал заслуженную славу,
Любовь и горькое вино.
Поэт? Актер? Певец? - Вы правы.
Он также Гений. Заодно.

ПАМЯТИ В.С. ВЫСОЦКОГО

               "Где-то кони пляшут в такт,
               Нехотя и плавно,
               Вдоль дороги все не так,
               А в конце - подавно.
               И ни церковь, ни кабак -
               Ничего не свято!
               Нет, ребята, все не так
               Все не так, ребята..."
                (В.Высоцкий)

Поэт и иррациональность -
Тождественные вещи, суть одно:
Ни возраст, ни национальность,
Ни трезвый образ жизни, ни вино, -
От жизни не помогут увернуться
Мятущейся натуре, ведь Поэт -
Сгорит, но все ж успеет оглянуться
И нам сказать про то, чего в нас нет.

Пою тебе не реквием, Володя:
Любил ты жизнь, да ты и правда жив, -
Покуда нужен ты, не просто моден,
Пока твоей гитары жжет мотив.

Хрипение твое - не достиженье
Какого-то эффекта новизны:
Твое отнюдь не ангельское пенье -
Преодоленье косной тишины.

Хрипи, Владимир, пой, пусть разгоняет
Беспечность твой надрывный баритон!
Пусть времена собой соединяет
Души твоей честнейший камертон!..

ПОЭТ ВЛАДИМИР ВЫСОЦКИЙ

Не верил в чудеса реинкарнации -
И перевоплощался без помехи,
Не ради славы или же сенсации, -
В пилота, самолет, раскаты эха...

Ты презирал насилье и бессилие, -
О, сколько беспокойных строк об этом! -
И от своих симпатий не увиливал
И прямо называл Христа - Поэтом.

Твой голос, интонация, - весьма грубЫ,
Но, как лекарством, пользовался ими,
Похожими, по силе чувства, на мольбы
Пророка, вопиющего в пустыне!

Так как же сохранял ты равновесие,
Шагая над помостом по канату? -
Расскажет многослойная Поэзия,
Волнение души в которой - свято.

ПАМЯТИ ВЛАДИМИРА ВЫСОЦКОГО

"Чуть помедленнее, кони", -
Нервный взмах опять кнутом,
А привал - потом, потом!..
Вырывается под корень
Жизни куст, и палисад -
Темнокудрою оградкой.
Галопируют лошадки
То ли в рай, а то ли - в ад...

ЧтО страданья и сомненья,
Ведь финал - неотвратим!
Беспощадно укротил
Жажду самосохраненья...
Как пророк, изрек слова:
"Купола в России кроют
Чистым золотом..." - Из боя
Не вернувшись в сорок два,

Он успел сказать о главном:
Жизнь - прекрасна, спору нет, -
Но спешит, живя, Поэт
Распахнуть глухие ставни,
От отчаянья крича;
Показать другим дорогу -
И украсить Русь для Бога.
Чтоб Он чаще замечал.

Я СМОТРЮ НА ВАС…

                "Я при жизни был рослым и стройным,
                Не боялся ни слова, ни пули
                И в привычные рамки не лез, -
                Но с тех пор, как считаюсь покойным,
                Охромили меня и согнули,
                К пьедесталу прибив ахиллес..."

                В. Высоцкий

Я смотрю на вас,
поджав по-стариковски губы.
«Разве это - я?!», -
Кричу, обрезаясь в кровь, разбивая скорлУпы!
«Я - другой, другой, другой!»
Колокольчик под дугой
У коренного
Вам подскажет про меня
Верное слово!
Есть дорога-колея
В направленье указанном.
Бунтовать призван я,
И на том - всё завязано!
Вы справляете за юбилеем юбилей -
И со мной - по имени-отчеству.
Я - тот ветер, что бьется в парусах кораблей,
А ветрАм - не нужны почести!
А художник меня рисовал,
Отвлекаясь на чашечку кофе
И превращая в изящный овал
Желваками распаханный профиль!
Но страданьем отмеченным взглядом
Я буравлю белизну бумаги, -
Не приглаживайте меня, не надо!
Я - тот ветер, что держит стяги!
Без меня они - просто тряпки.
Никогда я не буду ни стар,
Ни согласен терпеть пьедестал!
Я смотрю на вас...