Странные Люди. Эссе

Только странные мы...

Пришельцы так про нас и говорят. Те самые, с кривой ухмылкой из кривых миров: "А-а-а-а, эти, с односторонней Луной в голове..."
И кивают, и кивают друг другу противофазно до частотной дрожи, охают и окают, как будто, случилось что.

 А, не что, а где. А мы это...

Странные существа...

Мы ж ещё и любить можем! И, как! И не просто так, а чтоб с бесконечности ее тугие черные повязки срывать без сил когда совсем, но срывать. На это силы у нас всегда найдутся. Есть, значит, скрытые резервы.

 Силы любить...
И... хрипеть эту Силу, всю до капли выплескивать,- так,- на дороге крайней, чтоб с конем верным до разрыва аорты... Кто тут первый начал эту песнь хрипеть..? Из души связки рвать напропалую...?

И в темноте той, на ощупь, до близости крайней... - странные мы... И при зоревых полупрачных розов-о-ранжевых блестках... Не объяснить... Самим себе не можем, чего говорить Другим каким...

А цветы эти, что в снегу, переливающиеся на солнце,  как бриллианты меленькие, белом и сами все белые, лоснящиеся первородным морозным глянцем. Быть может и мы такие цветы .. там, где не возможно, мы есть, там, где нас нет, без нас уже невозможно...

Все таки,- странные мы люди...

Один раз теряем, редко приходим, дышим на стекла и что-то все время пишем... Там, сознание, словно узоры морозно-творожные на окнах, расписывают себя такими письменами и узорами...

Минуты сжимаем без усилия, из часов месяцы вяжем, как варежки, и по пластам временным тем,- скользким, кочуем, помним, бежим, смеемся...

Сбиваемся в стаи по двое... Разве двое, это стая?! У нас, - да ..

... странные мы. И сны такие же у нас, - странные... длинные, жизнь чья-то целая за ночь пролетает, как птица... А утро все стирает, - так, обрывки бессвязные, образы и следы чьи-то остаются, не более .. а жизнь наша, - сны отдыхают ещё более крученая и странная чем мы сами...

Странно не все это! Странно, что мы этого не замечаем...