2. 12. 18 вечером

мы будучи зверями пробираемся сквозь заросли за верой. тянемся куда-то дальше, ожидая возмездия, а получаем новые испытания.
город - бедные джунгли, и они зависимы свежей, горячей кровью.
город воспитывает в тебе бойца. городской поток принуждает тебя двигаться за ним, иначе ты будешь растоптан, раздет.
и эти массивные здания манят нас, как самые острые скалы.
ты рыба своей породы. какие могут быть отличия?
эскалаторы выталкивают на сушу. лифты подбрасывают к небесам.
поезда метро будоражат скрытые страхи и манят шагнуть вперёд.
урбанистическую катастрофу мы превратили в искусство.
закрыли глаза, замаскировались и ступаем по камням. ищем травянистую мягкость, а находим грязный снежный пух, который сбился, как подушка.
пинаем ногами. надеемся на снегопад.
верим, что с неба упадёт воздаяние. всё окупится и заживёт.
смотрим в свободное небо через тусклые окна маршруток.
в щёку нам тычутся чьи-то портфели или рюкзаки. терпим, уходим в себя. в свои джунгли, где город погиб и зарос зеленью.
не думаем о помощи и удивляемся, когда пенсионерки отодвигают от нас молодых людей, зажимающих нас в общественном транспорте.
смотрим друг на друга.
начало и завязка.
пенсионеры улыбаются нам. мы неловко отвечаем.
люди, которые жили вне бетона и мы, кто знает перекрёстки лучше, чем родительский сад.
мы создаём аллюзии.
может быть, это и к лучшему, что мы способны всё дорисовать?
порода такая.
наивные, широкие, готовые наконец перенести свои решения на стены высоток.
порода, у которых руки, проросшие лозами под кожей, сжимают крепко динамит.
когда-нибудь пустим свои корни между прутьев и камней.
этот город обязательно зацветёт. в наших руках. между наших пальцев.

снег падает на наши холодные ладони.
грязь от него остаётся под нашими ногтями.