Снова ругаешься матом бессвязным,
розами бьёшь его руки и спину.
Мокнет причёска гнездом безобразным,
тушь расползлась по лицу паутиной.
Ветер плюётся дождём моросящим,
вязнут прохожие возле метро.
Вдруг произносишь голосом страшным:
"Ты - не мужчина, ты просто - Оно!"
Треснул каблук, твоей туфли Иуда,
и, покачнувшись истерике в такт,
падаешь в лужу навстречу простуде.
Плачешь, колотишь бездушный асфальт.
Молча возьмёт тебя на руки верные,
и понесёт согреваться в авто,
холод пугая рубахою белою,
главный билет в твоей жизни - Оно.
Оно
© Copyright: Егор Ильченко, 2019
Свидетельство о публикации №219012800665
Свидетельство о публикации №219012800665
Рецензии
