Часть 12. О правильном человеке. С чистого листа
Отец готовился к докладу,
Сын Пэт от скуки тосковал,
Крутился, где и быть не надо,
И без конца отцу мешал.
Терпенье у отца иссякло,
Случайный он достал журнал,
Подробную он вырвал карту
И на кусочки разорвал.
- Пэт, это карта Мира
Обрывки все её возьми,
Уйди к себе и терпеливо
Всю карту снова собери!
Казалось, взрослый человек
Не сможет пазлы все сложить,
Пэт тут покинул кабинет,
Скорей разлуку пережить!
Минут он десять был в разлуке,
К отцу вернулся Пэт опять,
Работу завершил без муки,
Отец того не мог понять!
- Сынок, да как это возможно
Ты сделал быстро, будто в сказке!
- Да, это вовсе и не сложно
На том листе была подсказка:
Кусочки я перевернул,
Собрал из них я человека,
На человека я взглянул,
Он был нормальный, не калека.
Был человеческий портрет
На стороне листа обратной
Я думал, в нём ошибок нет,
Он и помог собрать мне карту!
Перевернул листок я снова,
Увидел правильный ответ,
Вот карта Мира! Всё готово!
Был правильным сам человек.
Вновь папа сыну улыбнулся,
- Ты умница, я и не знал!
За кошелёчком потянулся
И на мороженое дал.
- Коль человек умён и ловок,
То Мир не станет, каким весть,
Теперь уже и заголовок
Для моего доклада есть!
Чтоб сказанное пошло впрок,
И суть вещей не исказилась,
Давайте извлечем урок
Из того, что приключилось.
Если вам ваш Мир не нравится,
То вы его менять возьмитесь,
Успех придёт, как постараетесь,
Но с самого себя начните.
Если в порядке сами вы,
Без всякого сомнения
В порядке станут и весь Мир,
И ваше окружение.
С ЧИСТОГО ЛИСТА
Когда я маленькой была,
У мамы вдруг спросила:
- Что значит «С чистого листа»?
Мне мама объяснила:
Она открыла лист бумаги,
Кисти с красками взяла,
И спокойно рассуждая,
Что-то красить начала.
Немедля лист другой берёт,
Бумаги не жалея,
В итоге кончен весь блокнот…
Продолжила затею.
-Это девушку в народе
Называют «Чистый лист»,
А «Художник», что-то, вроде,
Опускает в краски кисть,
И на том листе творит…
Один художник не бездарен, -
Он будто над холстом парит,
Другой, как черновик сминая,
Тот лист испачкать норовит,
Кисть хорошо не промывая,
А первый лист всю жизнь хранит,
Минуты счастья вспоминая…
Ну, а другой, Мастеровой,
Холст, не спеша, подыщет,
Хорошей краской, дорогой
Картину долго пишет.
Даёт он краскам просыхать,
Все кисти промывает
И красок чистых благодать
Как радуга сверкает.
Свою картину он хранит,
Как ценное творение,
Холст, как мы видим, не погиб,
Он стал Богоявлением.
- Не торопись ты быть листом,
Подмётным подорожником,
Будь дорогим, большим холстом
И дождись Художника!
Свидетельство о публикации №219012900968