Мой Домовой

Рыжеет померанец на окне,
Гримасничает каша на огне,
И, скрючившись уютно в тёплом тапке,
Мой старый домовой храпит во сне.

Ему я замечаю невзначай,
Что к завтраку хорош горячий чай.
Мол, хватит дрыхнуть, время дело делать,
Мол, слушай, дурень, думай, примечай.

Но домовой мой на характер крут,
Коварен, словно цезаревский Брут.
Он даже ухом не ведёт, каналья,
Коль на него прямой атакой прут.

Ведь нет, чтоб для хозяйки хлопотать,
Еду готовить, дом оберегать,
Порожек чистить от нечистой силы,
И позитив в квартиру загонять.

Напротив: ждёт, подлец, моих услуг,
Я скрашивать должна ему досуг,
По вечерам чесать живот и спинку,
Не отвечая на звонки подруг.

Обида гложет горькая порой:
Зачем он мне, положь его горой?!
Корми-пои, терпи его ехидство,
Лишь только потому, что домовой.

Вот, например, мой кот, почти брюнет,
Ведь тоже, извините, дармоед,
Так хоть под боком сладко помурлычет,
А я ему в ответ котлет в обед.

А домовой, какой с него навар?
Ворчлив, брюзглив, спесив, ленив и стар.
Кряхтит во сне, вздыхает и елозит,
Пыхтит как старый бабкин самовар.

... Рыжеет померанец на окне,
Гримасничает каша на огне,
Мой домовой, калачиком свернувшись,
Уютно спит. Не в тапке. Он - во мне...