126 зубов

На мой каждый печальный стих,
у тебя готово с десяток злых,
разъясняющих почему
я расклеилась и грущу.

Я пишу — за строкой строка,
как же грустно быть в дураках,
ты напишешь в этот момент,
как зальёт дураков цемент.
Я напомню — печален мир,
сердце в дырах, что твёрдый сыр, —
ты расскажешь, какой калибр
пуль, проделавших столько дыр.

Ты мужчина, твой ритм твёрд,
смысл вышагивает, что лорд,
от начала стиха в конец,
через непроходимый лес
твоих образов, жгучих рифм,
через каждый твой грозный стих.

Я рифмую — одна тоска;
в твоих рифмах рычит оскал,
во все сто двадцать шесть зубов.

Ты по рифмам пускаешь кровь,
ей пульсировать в ней пока
ты читаешь её волкам,
своим прадедам — в небеса,
обратив душу и глаза.

Моей нежности не к тебе
по огню, по земле, воде,
течь рекой и ветрами дуть
в твою полную жизни грудь.
Но хотя бы в неделю раз,
без гипербол и без прикрас,
о тебе, мой яростный друг
пропускаю сердечный стук.