искусство боли

искусство боли не уложить в прописные истины, о нём завывают на ноте слышной лишь псам, о нём читают по шрамам нательным и рытвинам, в которых сегодня заснула изжёванная душа.

о нём есть учебники, каждый на лад особенный, параграф один в поэме, а пункт – в стихе, и краски искусства мешая под утро с зорями, учитель извечно носит в своём виске. и краски пульсируют, ноют, к затылку тянутся, надежды на счастье им отдают свой цвет – им надо доспеть, иначе в обложке глянцевой и в форме статьи убогой их встретит свет. им надо доспеть и темнотой насытиться, в беззвёздных ночах прорасти учителю вглубь, чтоб всё, от привычек до самых алмазных принципов, переливалось алым искусанных в муках губ. им надо доспеть, чтобы боль обратилась в яблоко, багровым румянцем – бок, и кровью казался сок, чтоб все потянулись сорвать, и никто не схватил бы за руку, зато укусив – получаешь боль и себе в висок.


и ходит учитель с болью, лелеет её, вынашивает, по паспорту лишь семнадцать, по взгляду совсем старик. пока новички свою боль вырезают заживо, учитель её выращивает внутри.
и так к искусству идут, за нитью красною, так тянется боли извечная красная нить. учителем станет боль свою вырезавший в прекрасное, стараясь чужую боль отныне не допустить.