Игра в собачки 3

- У тебя вообще совести нет, - сказал я. – Мало того что ты в его доме этот цирк устроил, ты ещё и водку у него спёр.
- Да что ты, в самом деле…, взъелся, как поборник…, - отвечал Балагур раздосадовано. – Ему же Бутер номер два второй пузырь принёс….
- Он что…, ещё там? – показал я пальцем на дверь.
- Да шучу я, - оскалился Балагур. И пихая мне в нос бутылку, говорил. – Я ему почти полный стакан отлил…, он всё равно собирался делиться с нами….
Я в ответ лишь рукой махнул.
А Балагур хитро поглядывает и опять мне в нос бутылку суёт.
- У Бутера выпить не получилось, - говорит. – Так что нам сейчас мешает?
- Что? Из горла что ли? – поморщился я. – Что-то я как-то не привык…. Да и без закуски….
- До чего народ пошёл привередливый, - сказал Балагур, немного отхлёбывая… и занюхивая рукавом…. – Ладно…. Пойдём искать пристанище для тебя….
И вновь мы вышли на безлюдную, слабоосвещённую улицу. Здесь я понял, что Балагур испытывает некоторые затруднения…. Он крутился, почёсывая затылок, одновременно с задумчивым и растерянным видом, бубня под нос:
- Куда ж податься-то?
Но эта его проблема решилась вдруг сама собой. Из темноты на нас выскочила молодая женщина…. Как атомный ледокол, ломающий вековые льды, так же и она прошла между нами… и сквозь нас. Я посмотрел ей вслед, поглаживая ушибленную руку, а Балагур крикнул:
- Эй, Настён…? Куда хоть ты, на ночь глядя?
- Подальше отсюда! – ответила она, довольно резко.
- Как там Крикун? – улыбаясь, кричал Балагур.
А она, вдруг, остановилась и, обернувшись, сказала зло:
- Вон…, можешь сходить и спросить у него. Там как раз такие же, как ты, собираются…. Задолбали алкаши чёртовы!
И дальше пошла.
- О…! – встрепенулся Балагур. – Надо же, а…?
А повернувшись ко мне и пожимая плечами, сказал:
- Не понял…. Они там собираются…. А мне, почему никто ничего не сказал…?

Нестройные ряды двухэтажных многоквартирных домов, немного потрёпанных, тесно прижавшихся друг к другу, будто темноты боятся. Проходимец, шныряющий меж ними. Несколько прохожих, поздоровавшихся с нами. Дверь в подъезде с тугой пружиной. Каменные ступеньки…. И мы у Крикуна.
Сам он стоял на лестнице у окна и курил.
- Здорово, Крикун, - сказал Балагур очень громко. – Настюху твою видел…. Злющая…. Поругались что ли?
- Я с ней нет…, - ответил Крикун и вдавил бычок в консервную банку.
- А я, видишь, не один, - продолжил Балагур. – И не с пустыми руками….
И горлышко бутылки, торчащее из кармана, показал….
Крикун на Балагура как-то странно и пристально посмотрел, и говорит:
- Что-то я такого не припомню…. У тебя случилось чего…? Может ты заболел? Может скорую вызвать?
- Успокойся, - скривил рожу Балагур, указывая на меня. – Это его….
- Ну, тогда ладно…. Ты уж не пугай меня так…, - сказал Крикун и кивком нас в квартиру пригласил.
А Балагур ему в спину опять рожу скорчил….
И снова мы за столом…. Сначала втроём недолго, потом Рома к нам подсел, а вскоре Эдик и новый знакомый его, Паша Куст, подтянулись. И все они пришли не с пустыми руками…. Да ещё с такими непустыми, что Балагур свою початую бутылку постеснялся из кармана вытаскивать.
Зато он с увлечением взял на себя роль разливалы. И исполнял её так уверенно и ловко, будто всю жизнь только этим и занимался…. И ещё о наших посиделках у Селивана рассказывал мимоходом.
- А что Селиван? – сказал Крикун. – У Селивана ничего интересного, кроме его компота, нет. С ним даже не поговоришь толком….
- Правильно, - перебил Рома. – Потому что ему нужен не собеседник, а слушатель. Причём благодарный. Чтобы внимал сказанное, рот открыв. Какая же это беседа? Это монолог получается….
- Рома…, кто бы говорил? - усмехнулся Балагур.
- А я что? – развёл тот руками. – Я нормально…. Общаюсь….
- Это сейчас, - не унимался Балагур. – Подожди… пару стаканов влупишь…. И как телевизор включили. Только программа всего одна, и кнопки нет отключения звука.
- Да иди ты…, - огрызнулся Рома под всеобщее хихиканье.
- Ну, так что там Селиван…? Чего нового придумал? – вернулся к прежней теме Крикун.
- Да ничего нового…, - пожал плечами Балагур. – Говорил о Проходимцах…. Навёз он тут одному….
- Не может быть, - удивился Крикун. – Он же их, как огня, боится.
- Так он сказал….
- Как же так? – качал головой Крикун. - Проходимцы ведь главное доказательство его теории о попытке вторжения в наш мир…. Он беречь их должен….
- Ерунда! – вмешался Рома. У него появился хмельной блеск в глазах. – Проходимцы в любую теорию впишутся…. Может быть, даже, это просто чьи-то видения материализовались или сны. Кому могут прохожие сниться…? Вот, например, у моего соседа пёс, по кличке Рулет…. Целыми днями сидит за забором на улицу смотрит…. Люди мимо ходят. Он на них тявкает…. А потом они ему снятся. Что, разве не может быть такого? И движения у них такие странные, потому что сон. Во сне знаете, как бывает? Хочешь крикнуть, не можешь…. Пробуешь бежать, ноги руки не слушаются…. Как в киселе барахтаешься…. А про пузыри слышали?
- Точно…, - задумался Балагур. – Как в киселе…. А я думаю, почему день сегодня такой…? Оказывается это сон просто. Сон пса Рулета…. И сейчас мы ему снимся….
- Да ну, - вставил Крикун. – В собачьем сне мы бы косточки обкладывали, а не водку жрали….
- Ну, может, это не собачий сон, - не унимался Балагур. – А чей-то ещё?
- Чей? – оскалился Крикун. – Белого короля…?
- Слушайте, парни, - сказал вдруг Эдик. – Вы тут разговариваете друг с другом…. И всё так интересно. Но может, ещё кому-нибудь дадите слово вставить…? Вон у Паши история….
Крикун на Пашу покосился, пожал плечами….
- Ладно…, - говорит. – Пусть расскажет.
 Паша помялся немного, носом шмыгнул, откашлялся…. Балагур тут же в стопку ему плеснул….
- Промочи горлышко….
- В общем, история такая, - сказал Паша, горлышко промочив. – Ехали мы, как-то, с дядькой моим, на его машине…. Ехали по объездной, через лес. Домой возвращались…. И когда до посёлка оставалось километра четыре, у нас машина заглохла…. И, даже, не просто заглохла, умерла вообще…. Ничего не работает. Ни одна лампочка не горит…. Что случилось? Чёрт его знает…. Это раньше, в старых машинах, катушка зажигания, трамблёр да карбюратор…. И всё…. Проводок на прямую кинул, послушал пшикает не пшикает…. А в этих, современных, разберёшься разве? Да ещё темно, не видно ни черта…. Осень. Время позднее…. Ночь. Мимо ни кто не ездит, спят уже люди давно. И главное, телефоны у нас, у обоих, разрядились в ноль…. Опять же дяде Лёше дурно стало что-то…. У него, бывает, давление скачет…. А тут ещё, смотрим, в лесу, с фонариком кто-то бродит. Светом мельтешит. Помельтешил, помельтешил и пропал…. Жути нагнал только…. И что делать? Идти надо за подмогой. Это ведь по дороге, через железку, четыре километра, а напрямую, через лес, километр, не больше. Ну, вы знаете…, там тропинка, грибники натоптали…. В общем, собрался я с духом, ключ взял потяжелее, на всякий случай…, и пошёл. Дядя Лёша остался машину караулить. Иду я, в общем, по лесу, почти на ощупь…. Метров сто отошёл, как впереди снова фонарик замельтешил. Ходит кто-то. Я остановился, ключ в руке сжимаю…. Жутковато всё-таки. И, главное, я вижу, этот кто-то идёт прямо на меня. Я подумал, что он меня заметил и крикнул: «Эй! Кто там ходит!?». А он ближе ещё подошёл…. Фонариком, сначала меня осветил, потом себя. Вижу, дед бородатый…. В шапке странной какой-то…. Я ему говорю: «Ты что, дед, заблудился что ли?». А он: «Да вот, понимаешь, штуковину я тут потерял. Выронил в траву, а найти не могу». «И что», - спрашиваю. – «Не знаешь, где?». «Да где, потерял-то, знаю…», - отвечает он. – «Так ведь это такая штуковина, она ускачить может…. Вот она и ускачила. Слушай, ты мне поискать её не поможешь…? А?». Я говорю: «Извини, не могу. За помощью иду. Дядька в машине ждёт…. Машина у нас заглохла…». А дед, так сразу заинтересовался: «Где это у вас машина-то заглохла? Вдруг это штуковина моя…? Она может. От неё, машины глохнут…». Я рукой в сторону дороги махнул. И только собирался дальше идти, как слышу, сигналят…. Дядька мой, наверное…. Тут же звонок в телефон. Дядя Лёша звонит: «Возвращайся назад. Ожила машина…. И телефон ожил». Я деду говорю: «Всё. Завелась машина». А он головой покачал, сокрушаясь: «Опять, значит, ускачила…, зараза». И на меня смотрит: «Может, всё-таки, поможешь отыскать…?». А я ему: «Я бы рад, конечно, но не могу…. Дядька меня ждёт, да и ночь уже….». А он всё не отстаёт. «Ну, мало ли?», - говорит. - «Заметишь где-нибудь. Дай знать». «Так как же я замечу?», - говорю я ему. – «Я ведь даже не знаю что это за штуковина такая, как выглядит…». А дед мне: «Да тебе не надо видеть. Ты почувствуешь…. Как голова у тебя закружится и затошнит…, значит, штуковина рядом где-то. Ты, тогда, отбеги немного и когда телефон у тебя заработает, набери любой номер и скажи: «Штуковина». Я тогда сразу пойму, в каком месте искать….». Ну, я, конечно, пообещал  что позвоню…, а сам обратно, чуть ли не бегом…. Вот такая вот история.
- М-да, - произнёс Крикун задумчиво. – Ну и штуковину ты нам рассказал….
- Да главное-то, - сказал Эдик. – Всё это случилось два года назад….
Крикун затылок почесал:
- Два года назад…. Осень…. Это же когда началась вся эта канитель. Фонарики разноцветные, по вечерам. Излучение или волны какие-то, вызывающие странные реакции у людей…. Это тогда началось.