Просто стих

«Ах, Лора! И вправду ты безумна!»- из темного угла зловещий шепот
«Впору бы мне, тебя покинуть! Но кровью плачет сердце!»-рыдает та в ответ
«Свысока  ты смотришь на меня! Устал слушать твои нотации и ропот»
«Верю, сможешь поменяться. Сменишь цели и свой менталитет»
«Ты наивная глупышка, в розовых очках. Поверь, не знаю я досады и потерь!»
«Как такое может быть? Неужели тебе не жаль всех тех, кого убил?»
«Не плачу по ночам в подушку, не страдаю у икон. Не человек я, зверь!»
«В крови твои ладони, не ототрутся они теперь. В бегах всю жизнь прожил»
«Оставь меня. Так лучше будет нам обоим. Тебе семью надо и детей»
«Решать не можешь за меня. Когда знакомились, я ведь не знала…»
«Извини, не устоял тогда перед тобою. Но, не преодолеть нам этих пропастей»
«Забава для тебя играть людьми? С тобой моя душа пропала…»
Усмехнулся  он в ответ, скрип двери и лишь порог  перешагнул во тьме
Как раздался выстрел, и вот лежит «герой» не шевелясь и смотрит вверх
Умер лучший снайпер среди убийц, сталь в груди, не жить ему теперь в клейме
А она упала на колени рядом, обняла и от слез свет в ее глазах померк.
К чреву приложила ладонь: «На кого ты нас оставил? Как жить теперь?»
По бетону лестниц гул шагов раздался и перед взором ноги в сапогах
Протянул вояка руку: «По заслугам воздалось, не плачь, в себя поверь!»
Последний раз на него взглянула: «Прощай, ради нас раскайся Господу в грехах»
Растворилась фигура в полумраке, в белом сарафане,  слышны лишь стоны
А он лежал и его накрыли целлофаном… Бирку прилепили, бросили в машину
Нашла киллера судьба, безымянная могила его прикроет, человека вне закона
Лишь его милая подруга, память о нем, в детях пронесет сквозь дней рутину
Всякое бывает…  Слагают о любви легенды, прикрывая тени в ее светлом лике
Не жалея рук картины пишут, не жалея слов восхваляют в песнях и стихах
Это модно, постоянно держать публику в интриге и на заверченном сюжетном пике
Это модно, дарить накалы, страсть, интрижку и чудеса  в сказочных мечтах
А ведь она любовь разная бывает… Нелепая, смешная… Убогая в конце концов…
И кто придумал это слово? Что за смех? Любовь… Везде ее, как спасение, суют.
А может и есть она… Только есть ли в этом мире? Среди лжи, предательства, забот?
А может души совершенных самых через потери, зло, добро и покаяние куют?