Эпилог третьей части и Послесловие

Эпилог

          Время неумолимо шло, но теперь его бег не заставлял никого с опаской смотреть в своё будущее. Жизнь изменилась. Всё вроде бы стало нормально. Газета «Наш вестник» придумывала много предположений о том, что же было и куда оно всё подевалось. Некоторые книги Любы звучали на первых полосах книжных магазинов. Как ни странно, на обложке взамен фотографии автора везде был её маленький беленький попугай. И это способствовало тому, что попугаев стали чаще заводить дома. Был момент, когда даже Эталь задумалась над такой перспективой и воплотила её. Не из-за моды на книгу, не из-за сюжета, а в память о том, как когда-то она с Любой гуляла по городу и видела многих крылатых…
          Казалось, тот счастливый день был безумно давно, хотя с того времени едва ли прошло несколько лет. Но то, что было тогда, его уже больше не будет. И будет всё по-другому, по-новому, возможно, не хуже, чем раньше. Лето наступило стремительно, осенне-зимнее напряжение тут же сняло, как рукой. Зима, действительно, миновала, а с ней растаяла, точно снег, и Любовь, пригретая добродушным светилом удачи…
          В это самое время девушка с розовыми волосами окончательно помирилась с братом и даже со своими родителями. Некоторые разногласия, что возникали у них, теперь навсегда исчезли. И родители изменили своё отношение, стали с поддержкой и пониманием относиться к увлечению сына. Правда у Эталь была надежда, что писательство Уилла – хобби, и незачем доводить его до совершенства, она просто боялась, что из-за творчества может потерять и его. Книги один раз уже сыграли с ней такую вот шутку. Творчеству свойственно забирать людей из реального мира в свой мир, и поминай после, как звали! Был человек и нет.
         Любы не стало. Она ушла и… никто не знает, куда она делась. Она просто ушла и исчезла. Как будто её никогда не было. И именно в этот момент, когда осталась одна, Эталь поняла, что всё закончилось. Каким-то образом её белокурая подруга стала началом и концом истории, изменившей её и не только её. Казалось бы, один человек, но как много значит его потеря! Едва ли не всё и сразу.
          К слову, забегая вперёд, можно сказать, что в остальном всё стало хорошо и спокойно. Уилл даже смог добиться скромного места в литературе, а Эталь, как и предполагала Люба, открылась в своих чувствах Севастьяну, а после бросила кафе и вспомнила про брошенный университет. Про то, как одно время училась на филологии. Хорошие оценки первого курса давали возможности восстановиться, не теряя ни одного дня. Сделала татуировку с летящей птицей, о которой когда-то мечтала. И даже сыграла свадьбу, на которую рыжий брат поначалу всячески хотел не идти. Он списывал всё на занятность, на старшие классы, на новую интересную книгу. Он также боялся прошлого и помнил, что ему показали тени. Думал, что случится всё именно так, однако случилось иначе. И опыт теней-персонажей не оправдал себя, не пришёлся нужным и актуальным, но заставил сравнить и задуматься. Он прав оказался лишь в том, что начал теперь много работать. Старшие классы – самое время для первой серьёзной книги, точнее задумки или попытки её воплощения.
         Про книгу известно не много, кроме посвящения какой-то Л. В. Лишь некоторые люди знают, о ком и кому она предназначена, Уилл не намерен рассказывать. Но, возможно, вы среди тех, кто знает, есть ведь такие люди. А впрочем, оставим. Пусть будет тайной, если так захотел сделать автор.
          О том, что Л. В. – это Люба, Эталь стало ясно тотчас же. Она перечитывала произведение брата с любовью, слезами и пониманием и, кажется, читала не менее десяти раз. Воспоминания были ещё слишком свежими. И такими они останутся на всю жизнь.
         Люба не врала, что когда-то она умерла. Показанная в горах могила не была шуткой или удачной историей. Точно хорошее вино, этой девушке (или книге) были нипочем годы, она являлась олицетворением классических устоев и взглядов. И как бы была мертва для многих и одновременно с тем жива для того, кто помнил, понимал и любил её. Точно старая книга, которая не умирает и живёт много лет потом в памяти, она была сильным противником против новомодных и ничего не несущих в себе пустышек массовой литературы. Победа была предначертана ей свыше и вела до самого последнего дня, как звезда, вдохновляя и указывать путь дальше.
          Конечно же, был страх запутаться во времени и пространстве, поддаться современным веяниям и угаснуть от каких-либо иных причин, но то, что сделано когда-либо ради любви, не сумеет уйти безвозвратно. И поэтому она не смогла. Стала образом и воплощением старого, но не забытого автора, который боролся за жизнь и право быть в наше новое время, за свои чувства и мысли, за жизнь, но не на день, и пусть лучше время рассудит, кто станет ещё таким.
          …Авторы, ставшие конкурентами Любе, безусловно, писателями не являлись. Лишь отнимали силы и время, были обычными преградами в продвижении. Все они писали по какой-то причине – зла, обиды, или соперничества, а Люба делала лишь потому, что ей это именно нравилось. Нравился сам процесс. И это оказалось решающим. Ведь даже сейчас, спустя уже сколько лет, многие такие, как Моррел, канули в небытие и забыты. Смерти их персонажей были точно, как знак, о том, что было много ошибок. Если бы только понятых... Жизнь бы простила их и позволила найти своё место.
***
         …Ещё одна весна наступила через несколько месяцев. Уже расцвели вишни, и белым ковром стали покрываться дороги. Машины, головы людей, пышные, недавно помытые волосы Эталь и также одежда девушки, всё было в этом нежном и белом пуху. И очень напоминало сказку, а также боль и печаль, ведь нечто аналогичное, напоминало слёзы природы.
         Эталь поднималась по каменным склонам с небольшим букетом цветов и скрученным листом белой бумаги. Этот небольшой дар она хотела передать Любе, поблагодарить её в сотый раз за то важное, что сделала она для неё. Розововолосая вспоминала последний день и то, что произошло тогда на самом деле: взволнованный голос, спешку, телефонный звонок. Волнение и непонимание, и стремительный поход к подруге. Та стояла в дверях, красивая и испуганная. Фиолетовые волосы обрамляли её хрупкие плечи и ложись на лиф красного платья. Подобный удивительный облик, яркий и также весьма неожиданный, возможно, был сделан намеренно. Люба хотела, чтобы её запомнили. И, конечно же, цели добилась.
         «Мне надо уехать… срочно. Прости.» – сказала она, пряча глаза и отступая немного в сторону.
           И так она просто ушла. И потом никогда не вернулась. Жива ли ещё? Кто бы знал. Наверное, обрела счастье и спит сейчас спокойно в могиле…
          …Сколько лет прошло с тех пор, уже, к сожаленью, не вспомнить! Любы никто больше не встретил, воспоминание заменило её, а жизнь, как ни странно, продолжилась.
           Эталь стояла на коленях возле небольшого камня. Она молчала, должно быть, думала. Ветер застыл и, кажется, даже море на время прекратило свой шум и бег. Все они склонились в почтении и понимании ради той, что оставила всю себя на растерзание миру, исчезла телом, но осталась жива в словах.
          И мир отплатил ей, жизнь её не закончилась. Такая же бестелесная, как и когда-то, она следила за людьми и улыбалась тем, кто шёл с книгой, она следила за Эталь, как когда-то в тот знаменательный день, она пряталась за зеленью жизни, счастливая и блаженная, немножко боялась людей, но с любовь смотрела за той, кто заставил её вернуться в злой и жестокий мир, обрести мечту и надежду и справиться с поставленной целью, спасти то, что была обязана беречь и хранить. Возможно, она не умрёт никогда, смешавшись с ветром и травами и превратившись в одно слово – «жизнь». Она сделала даже больше, воплотив все мечты до единой.


Послесловие

(От автора)

          «…Время летело с невероятной силой. Будущее застилало города, подобно гигантской волне бурлящего, несущего смерть цунами. Оно не отставало ни на миг, скрывая под собой даже самые высокие сооружения. Скрывало десятилетия и века, навек сглаживая их с ровной поверхностью мирского дна.
          Сколько всего произошло за это время, сколько прозвучало слов, и было написано книг! Сложно сосчитать все…
          Со времён начала XXI века литература весьма изменилась. В неё вошло большое количество новых жанров и стилей. До того большое, что в пору было говорить, и то было бы правдой, что каждый автор был родоначальником своего собственного направления или вида. Авторы отказались от рукописей и напрочь забыли то, каково это писать на бумаге. Забыли её нежное тепло и сладковатый запах древесины. Забыли всё и сами жили точно в иной реальности.
       Их мир стал напоминать нескончаемую игру с бесконечным множеством уровней. Изменился и мир, начав напоминать то самое пространство, что прежде было знакомо лишь заядлым любителям компьютерных игр. Сотни сайтов и поисковых браузеров, тысячи тонн бегущего текста сновали пред глазами жителей. Они виртуализировались, и из неоткуда в воздухе появлялось всё то, что искал человек, что писал он. Так создавались новые миры, собственные и невероятно живые. Они затягивали в свои глубины случайного прохожего и отвергали лишь в случае старости. Так некоторые люди бежали из своего мира в фантазию, и кто-то оставался навек. А другие меняли не один мир за жизнь, тем самым проживая её в разных эпохах, вселенных. Конечно, подобное накладывало на путешественников неизгладимый отпечаток, ведь мир, вышедший из глубины книги, нередко не желал расстаться со своим случайным героем. Героем, который даже мог менять сюжет, искажать его и переписывать на свой лад.
           Всё смешалось до того, что сложно было сказать, где начиналась реальность, а где уже расстилалась фантастика. Всевозможные звери и существа, вирусы и ужасные твари слились с человечеством в одно целое, навсегда заставив его позабыть о том, каково это просто провести вечер в тишине с чашкой горячего чая за чтением интересного рассказа или романа.
          …И потом все стали жить одним днём, так как никто не знал и даже представить не мог, какое творение явится миру завтра. Какие строки попадут в паутину и будут реализованы ней. Строки, которым под силу уничтожить даже сам мир, и великую и могучую нашу Вселенную, и даже сделать так, чтобы она никогда не начинала существование…
         Светящиеся кнопки компьютера, что воспринимали текст и несли в себе страшный посыл, были доступны каждому, и текст не подвергался совершенно никакому осмотру — так любой человек мог изменить всё одной лишь силой «плохого» слова… И таких людей было много. Однако, к счастью, не все.»

       …Я покрутила мышку в руке и напечатала последние строки. Сюжет казался весьма необычным и уже был весьма продуман, завтра можно было бы приступать к началу первой главы. «Интересно, что скажет мир, который вот-вот откажется от печатных изданий? - так и вертелось в мыслях. — А ведь я мало что здесь придумала — в наши бурные годы Интернет, действительно, занял чуть ли не главную роль, правит жизнью. И не мудрено, ибо вот даже сейчас, в этот самый миг, я тоже излагаю свои мысли не на бумагу; это быстрее и экономнее, и так считают все, однако вот почти все…»
           Я снова посмотрела на компьютер и поняла, что ждать больше нет смысла — идея готова — пора начинать главу, хватит медлить. С дрожью посмотрела на лист, который снова остался пустым, и вздохнула, ведь это такой труд — писать всё от руки! Как раньше. Увы, он под силу не каждому. Труд? Да, только я не это хотела сказать – написать-то можно любое, что угодно и что кому вздумается, труд – донести до других мысль, написать то, что будет вечно или хотя бы не канет в лету вечером уходящего дня… Искусство – есть именно это, забудьте другие фразы.

         …И этими словами я, пожалуй, начну, простите, закончу историю.
         Вы можете не верить всему тому, о чём сейчас прочитали, но я клянусь: всё было почти так. Буквально пару лет назад я думала, что погибну, что потеряю всё, к чему шла и стремилась, что стану кем-то другим, потеряв мечты и стремления… К счастью или нет, всё случилось так, как случилось. Я не в силах изменить мир или судьбу, но хотела бы быть услышанной. Любой на моём месте, когда творится такое, попытался бы, и… я пыталась. Всё вышесказанное было продиктовано музой и нуждалось в людском понимании. А теперь лишь ждёт ответа у времени.


Конец

Симферополь – Севастополь, лето 2017 – февраль 2019, 249