Стивен Кинг

Регулярно,
       Практически
             Без перерыва на сутки,
Если сильно расстроиться —
                Грёбаный каждый вечер,
Мне становится
          От самого себя
Страшно и жутко,
          И я плачу словами,
О том,
   Что словами отмечен.

В монитор ускользая
От
   Бугимена в торшере,
Фокусируя мысль
        На невозможной идее,
Я лопатками чувствую,
Как он,
      клычища ощерив,
С каждым приступом страха
Моим
   Непременно смелеет.

Мне хотелось бы верить,
Что я
   Утомился от клавиш,
Отчего мне,
     Понятное дело,
            И мнится нелепица,
Но о нём не забудешь,
Так просто
        Его не оставишь —
Обнаглеет совсем
           И зубами в артерию вцепится.

Я отнюдь не слабак,
Пусть уже
     Голова моя пепельна —
Слишком рано таких
               Со счетов
Опрометчиво
       Списывать.
Я с ним справлюсь,
             А он убежит,
Затаится под мебелью.
И,
 Как сутки пройдут,
Мой кошмар
        Разыграется сызнова.

Но страшнее
          Потом,
              По ночам,
Ждать чего-то подобного,
Спать,
   Как йог на иголках,
Или
  Как пуля на порохе.
Что вы,
    Я не пугаю вас, люди,
Я даже не пробовал.
Или вас никогда
            В темноте
Не тревожили шорохи?