Бычок

Может, мне это только кажется, но, по моему, нам всем муторно. Сквозит какая то жизнь где то.  За пределами уже нашего бытия. Такое впечатление, что мы куда то влипли, обмазались, хочется стряхнуть эту патоку, да не хочется.
Обмерзелось , что ли.

Или не подъёмно стало. Как штанга, вокруг которой можно только извиваться. И вот подходят, извиваются сами, смотрят на других.
Случилась потеря чего то. Потеря незаменимая. Только чего – неизвестно.
Все и правильно и сердито, да не к месту.

Если бы меня спросили о состоянии русского человека в настоящее время, я бы охарактеризовал бы его, как растерянность.

Как того бычка, которого с одной стороны зовёт мамка – корова, с другой – пастух с кнутом, с третьей – свежий солнечный луг, с четвёртой стороны знакомая телушка, с пятой стороны – его сердце, сердце, которое тоже что то, да шепчет.

И ладно бы так, бычок что ни будь и выбрал бы, да только он уже разочарованный бычок. Не верит уже никому. Мамка любит, но из другого времени, другой страны. Пастух и всегда пастух: все равно окажешься у него под кнутом. Свежий солнечный луг ненадолго хорош, но ненадолго, станет скучно. Знакомая телушка очень тянет, но опять же на момент, да и были уже эти моменты. Сердце вообще неизвестно хочет чего.

Все величины равно велики. Или равно малы.

Так пропадает бычья сила.

Да и кому она нужна?