посланник мой...

Посланник мой не оступись при встрече… и не ропщи в границах трех миров
Будь  добр, и в не взыщи… в границах человечьей спеси, мой аргумент в  неистовстве  ветров. 
Посланник мой, «рептилия свободы»  мне разрывает сердце на куски
Как аргумент; здесь в Новгородском Вече,- нет истины  былой и чистоты
Возможный яд сторон, возможен пресс столетий, их временной протест…
не в боге,не в кресте.Рука в отлет,я сыплю предков пепел на оберег,и под кресты
 в стране.
 
Скрипит чинуш протез, в сырой промозглый ветер… из трех ветров надежд,
я выбираю смысл.Единственное творчество на свете, которому и служит гуманист.
Посланник мой , вертеп дарует жало… средь трех эпох я в  трепет облачен               
В истории с кровавого кинжала стекает кровь ликующих сторон.
Я попросту схоласт, а  ты «очеловечен»… в эмпирии страны непризнанный  Нерон.
Мне очерти свой круг,ведь ты прости не вечен,а по периметру враг в множестве имен...

 Беда для нас, основа всех основ,наличие врагов,-поляков,в норов  шведов.
Иная стать,- живем среди врагов.Любая власть,- другой нам путь неведом.
Лишь призрачный мираж… Средь  топей ста  болот…
Сусанину  искомый путь лишь  ведом.
Посланник мой, из раны моя кровь, а время сыплет соль,
я ощущаю боль...живу в грехе, и это моё кредо.
               
Посланник мой, зачем оберегаешь мой покой? - моя неясна роль, 
Ведь мой маршрут вперед тропинками изрезан...в час испытаний я...
я просто вечевой огня... и не готов к  крестовому  забегу...
Что ждет  в быту меня , какая выпадет стезя   
По смыслу я страдаю, как Эль Греко...и задаю вопрос?
 Что значит вера,таинство для нас?
 Чем отличаются премьеры в этот час? в чем счастье человека?

Свои надежды скромно возлагаю на господ… на вездесущего Неона - человека.
Его я в спектре прорисовываю в дрожь...и размещая в радужную брошь...
и понимаю;- почему он в качестве, в подобии  абрека 
Посланник мой, держу в руках рескрипт, на даль  смотрю,- там тьма  иного рода
Такая тьма! Такая в тленности, мерцании свобода!- и без огня.

А  манускрипт?
 - Тревожен в крыльях  гриф. Ведь эта птица при дворе,- иного рода...
Средь  эпидемий призрачной свободы...у неё прекрасный аппетит.
Звук ясности совсем иного тона…  Но как же он  в сознании возник?
Неужто с пула барства  баритона?...который к чести смрадного позора
в уши непрошенно проник? От  первого лица,не «Гамильтона»...
в фаворе  скоротечна в язвах  жизнь!
Коль гончие,Российских  ипподромов в разбежку бросились в бега,
под сухо - дрочный визг.

 С главою ввысь...- В иной стране, Гольфстрима
Нью - фаундленского им не хватает ,стона,грима, дыма
Устали от народа «доброты», красуясь в зеркалах,- Эзопа наготы,
отбелены, в шевроне красоты Стамбула, Рима, Нила.
Все ищут тишины...  праправнуки,- российские менялы;- сенаторы,-быки...
-  былые снегири. Народ же в качестве слепцов и белой на суку вороне...
глазеющий на лисий след, и длинные  хвосты. Здесь , дома, на Ольхоне.