Это конец...

Лежу, у порога гости, они приходят отведать меня и вечно надо мной стоят и просят "Переоформи дом, на нас с твоей сестрой, ведь жить тебе осталось дней восемь". Смотрю на них, и не могу поверить, как у него появились дети?
Мне некогда смотреть, меня убьет даже грипп, лишь бы никто не услышал мой последний крик, это тело меня гложет, как хочется выйти из него, и при этом жить... Это моя клетка, ключом является только смерть...
Не верю я в бога, и с осознанием у порога, в бездне, где нет света, меня никто не встретит... Сколько денег я отдал на бесполезное лечение? Реанимация сделала из меня растение. Даже слова сказать не могу. Мне бы как в молодости, устроить рандеву...
Когда я сдавал мать, мне они сказали "Доплати за палату!", засунуть деньги, чтоб получился воровской банкомат... "Что вы жалуетесь, ведь это наша работа!" Если так, вы не человек!
Это конец... За меня подписал документ коррумпированный чиновник, уже последние секунды, и последний вопрос возник, "Ты сделал за жизнь, чтобы их изменить?" Нет... Тогда нечего жаловаться, если ты аморфный человек.