Писатель

«Мне уже и не вспомнить момента, когда пустое сотрясание воздуха стало темой для разговора. Или кутаться в плед не для того чтобы согреть душу, а для комфортного покура сигарет на балконе ночного клуба. Может я уже и стар для такого, но свою индивидуальность ни на что не променяю.
Отличные были молодые года, тогда модно было проявлять свою индивидуальность. Ни кто не стеснялся своих особенностей. Ты не казался обществу слишком тошим или толстым, никто не считал спортсменов тупыми. Наоборот даже старались ровняться на них.

Не могу отрицать того, что за себя приходилось стоять на смерть, отстаивая свои интересы, одежду, музыку, друзей, привычки, идеи и мечты. Почувствовав первый раз свою кровь, понимал, что так просто ничего не дается в жизни. Что без поражений, невозможно почувствовать настоящий вкус победы.

Эх…»

Все глубже уходя в свои мысли, писатель не замечал сидящих рядом людей. Гула разговоров, шума  кофе-машины. Лишь ритмично стучал ручкой по блокноту в такт мелодии из колонки где-то над головой. Сроки поджимали, неумолимо приближая дедлайн.

- Сэр, простите, но кофейне курить запрещено! - звонко прозвучал голос рядом.

- Прощу прощения. Это вредная привычка, - зажав сигарету в углу рта, спокойно ответил мужчина, подхватывая вещи со стола – я как раз собирался уходить.

Оставив деньги в стакане со счетом писатель удалился, оставляя после себя шлейф парфюма и горький дым от сигарет.

«Скоро такими темпами нам придется платить за воздух. Как в принципе богатым людям платить за то, чтобы не быть как остальными. Сейчас даже можно не смотреть на лица девушек, они все равно на одно лицо. Тонна косметики, нарощенные ресницы, брови поленья, губы пельмени…ни одного лишнего волоска на теле, только волосы до задницы. Как будто компенсируют потерю тепла без волосяного покрова.

Не понять мне этой моды следить за собой, как за предметом искусства…»

Периодически останавливаясь на перекрестках, писатель стряхивал пепел с сигареты. В огромном городе, среди толпы людей, заметить его было не сложно. Высокий силуэт в песочном плаще из старой коллекции, небритый, угрюмый, с темными волосами до плеч. И только самым любопытным зевакам было известно, что на лице его есть шрамы, веснушки, уставшие карие глаза. Обычный, но притягательный по своему.

В очередной раз, почесав свою щетину, писатель заметил окружающий мир и то, сигарета уже истлела.

«Пора уже бросать эту вредную привычку, она же не часть меня. Все спешат, бегают как муравьи в своем большом муравейнике. Одно нас только отличает от животных, гаджеты. Эти смартфоны, что приросли к рукам, наушники, что отделяют от собственных мыслей. Интересно ещё кто-нибудь читает книги? Ходят в библиотеки, если такие ещё имеются.

Если узнать о чем думаю, можно подумать, что я старый ворчун. Мне ж только четвертый десяток. Лучше бы сосредоточился на книге, никаких идей как закончить историю. Ещё это чертовка все не хочет меня посещать. С этой повседневной серостью, фиг найдешь вдохновение.

Эх…было же время…»