Дорога Домой

Менестрель положил инструмент на стол. Стало тихо. Я перевожу взгляд: он хлебнул из глиняной кружки и осматривает  порванную струну.
      Я уже пьян. Мне нравится это. Мне нравится когда эль кружит голову, когда мысли не вяжутся и летят калейдоскопом разноцветных кусочков стекла - синие, -красные, желтые , как узкие окна в этих каменных стенах за которыми ночь . Эти мысли уже  не узнать и не собрать в один понятный рисунок, и не надо. Мне хорошо. Тишина! Уютное колыхание огня в чашах факелов и открытой пасти очага, там лежит кладка брёвен толщиной в человеческое тело, а сытый огненный демон неспешно облизывает их множеством своих языков, наслаждаясь достатком и покоем. Какой славный чертог! Ничто не может нарушить тишину в моей голове. Даже хриплый голос того одноглазого здоровяка, который что-то гневно вопит музыканту. Я знаю, он хочет песен, хочет продолжение саги о том кровавом побоище, о котором так красиво и честно кричал этот несчастный пока не порвалась струна. Похоже он видел тот день и ту ночь, когда ворота города пали, но все это он видел с другой стороны. Его народ ушёл в историю. Сколько сильных воинов я убил в тот день и в ту ночь, пока мы брали этот город? Двадцать? Тридцать? Я давно не помню. Я даже не помню того, которого убил первым в своей жизни. Или помню? Мысль разлетелась на осколки радости, восторга, печали сострадания, страха, омерзения. Тогда я понял, что никогда не буду прежним. Его имя было ... у него было имя? Я посмотрел в кружку и увидел дно. Донышко, так говорила мама. У меня была Мама? Когда это было? Я чувствую как меня заливает гнев, горячий и едкий, как крепкая кислота, как он обжигает мои глаза и наполняет мои уши рёвом того толстого одноглазого куска мяса, что напился за столом ближе к музыканту. Я поднимаю голову и вижу бегущего ко мне паренька, сына трактирщика, он несет сразу две серебряные  кружки и обе пенятся напитком, это остудит мой жар. Засранец чуть не опоздал, оплеуху ему.  «Свежего холодного эля славному мастеру меча!» - звенит мальчишеский голос. Я ловлю его за руку и показываю золотой. «Он  будет твой, если ты будешь шустрее или мой, если будешь так орать, а если опоздаешь ещё раз, я отрежу тебе ухо.» Гаденыш исчезает, а я прикладываюсь к кружке. Жадно глотаю прохладный напиток. Становится светлее. Я вытаскиваю из под лавки меч и кладу на стол, вынув из ножен на ширину ладони. Понимаю, не очень вежливо, но я уже пьян и не так быстр, а я предпочитаю быть живым, а не беспечным. Менестрель уже  перетянул струну и настраивает инструмент. Одноглазый крепыш за столиком по-близости, по-прежнему что-то кричит, его компания ему вторит. За столами рядом едят и пьют какие-то путники, а в самом углу сидит старик. Я не увидел его раньше. Он смотрит в мою сторону невидящим взглядом. Его белые волосы спадают на плечи, серая латаная мешковатая рубаха обвисла на худой груди. Руки он держит под столом, на коленях. Его стол пуст. Я даю знак трактирщику. Он подходит сам.
-Кто этот человек? - спрашиваю я.
-Слепой.- отвечает трактирщик. - У него на коленях свёрток, он сказал, что сегодня ждёт того, кто покажет ему дорогу домой.
-Он давно здесь?
-Давно.
-Значит когда я пришёл он уже был здесь?
-Точно, так, господин.
-Он, что-нибудь ел?
-Да, господин, я всегда угощаю калек, но не чаще одного раза в день.
-Ты угощал его элем?
-Нет, мастер, я не угощаю Элем, напиток пьёт лишь тот кто платит, но тот старик сказал, что сегодня у него будет хороший день, он выпьет с тем, кто укажет ему путь домой.
-Угости его от меня и подай напиток в серебре.
-Вы тот человек?
-Посмотрим.
    Я смотрю. Старик не пьёт, его пальцы трогают кружку, а лицо по-прежнему обращено ко мне . Мне это не нравится , я почему-то напряжен. Но я не буду подходить к нему. Что за ситуация, какой-то  старый нищеброд выводит меня из себя? Я совсем протрезвел, кто он? Я вспомнил тот день когда отправился за отцовским мечом, мне было  двенадцать лет. Мать молча смотрела мне в глаза,  её губы шевелились, но не доносилось ни звука. Это молчание разрывало мне сердце и я не выдержал: - «Я разыщу отца или его меч и вернусь, - пообещал я, - ты знаешь, что я должен». Я ушёл. Мой путь был долгим, очень долгим. Вначале я попал к разбойникам, затем ушёл и бродяжничал, пока меня не подобрал старый воин. Он научил меня обращаться с оружием и я поступил на службу к Правителю. Я честно служил ему и  совершил несколько походов, пока нас не разбили далеко на чужбине. Я был один и разбойничал, пока не нанялся на службу к другому и другому Правителю. Я сражался все дольше и уходил все дальше. Я узнал столько  языков и традиций, что позабыл какие были мои, я поменял столько имён , что позабыл своё, я был богат и беден, болен и здоров. Я много раз был ранен и, как мне кажется, несколько раз убит. Я нашёл прекрасный меч, но уже не знал каким был меч моего отца.
    Я отвожу взгляд от лица старика. Но теперь он стоит передо мной.
-Кто ты? - тихо спрашиваю я.
-Тот кто ты.
-Но ты слеп! И стар!
-Как и ты.
-Что у тебя в свертке?
-Меч твоего отца.
-Чего ты хочешь от меня?
-Вернись.
                Октябрь 2018 год. BenZin

"На 109-ый Конкурс -  http://www.proza.ru/2019/01/29/581 Международного Фонда ВСМ"