Мост

Третий день я выхожу на балкон, чтобы увидеть мост над этой рекой перед тем как уснуть. Третий день счастлива. Третий день уставшая и без сил смотрю на эти огни, на машины, летящие через реку. Снег не может испортить мой день, сугробы и холод не в силах сделать этого. Тревога делает попытки, но отступает перед счастьем. Столько времени повторять себе, что надо делать то, во что веришь, то, чем дышишь. Каждый день. Даже когда не видишь смысла. Не понимаешь, куда идешь. Столько времени слушать от других, что этого не существует, что чуть самой не поверить в это. Закрывать глаза, чтобы не видеть окружающих, сжигающих своей пустотой собственные жизни и жизни тех, кто вокруг. Повторять себе, что я сильнее страха. Что месяцы попыток разобраться, месяцы, перетекающие в годы, проявятся. Что волнение будет на поверхности.А в глубине только покой.  Не знала, что так будет, что это случится здесь и теперь. Что в этом городе можно жить. Что жить вообще можно. Что зима не смерть, а всего лишь сезон. Что она не способна лишить тебя жизни. Ты есть, ты нашел себя, ты чувствуешь. И этого уже не отнять, не утратить. Вагон плацкарта, дорога, свободная от иллюзий и надежд. Не побег от себя, а движение к собственному Я.