заберите меня домой

Я сижу в прихожей. На мне пальто и теплые боты, в которые можно сунуть ногу, не наклоняясь. Мне срочно нужно домой.

Вспомнить бы еще где он.
Чувствую непрекращающееся беспокойство - домой, домой, пора домой.
Подгоняемая тревогой, я кое-как оделась, собрала сумку - паспорт, ночнушку, вязание, свежую юбилейную булочку, - и приготовилась ехать.
Нужно позвонить дочке, пусть заберет меня, сколько можно в этом чужом доме.
Ничего тут не узнаю.
А утром проснулась - в комнате вообще посторонний мужик. Неизвестно, чего ждать от него. Вдруг кинется и убьет. Испугалась, звоню дочке, а она говорит, что это мой Паша.

Глупости какие!

Мой-то Паша совсем не такой! Он статный и красивый, а этот какой-то скрюченный старикан.
Зачем она врет?
За что так со мной?
Заперла в чужой квартире с мужиком, да еще и сочиняет, что я тут уже 20 лет живу.
Посмотри, говорит, на стены - мы обои эти вместе с тобой клеили.
Обои точно мои, но дом чужой.
Как они это подстроили, не понимаю.
 
С пенсией тоже неприятность - спрятала недавно на шкаф, завернутую в газетку, сегодня хвать - ни денег, ни даже газетки. Значит кто-то пробирается в дом и ворует.
Плохое это место.
Если немедленно не заберет меня, буду кричать в окно, чтоб спасли.

В пальто сидеть жарко, да и есть хочется. В сумку булку кто-то подложил, прямо на новую ночнушку, что за люди.
Ладно, пока дочка едет, попью чаю с этой булкой. Отдохну немножко, а потом пусть увезет.
Надо как-то вдолбить в ее глупую голову, что мне нужно ДОМОЙ!