В тихой правде неразборчивых ноктюрнов
Вывернуты ноты наизнанку.
Я ищу себя по венам переулков,
Впитывая летнюю прохладу
Силой слова, музыки и смерти.
Жизни, времени, желания курить.
В тихой правде крови цвета нефти -
Песня. Как ее остановить?
Остается добежать до парка,
Где блестит, как лаком крытый стол,
И накрытый треснувшим асфальтом
Древний перетоптанный танцпол.
Нервная мелодия все громче,
Зуд в ушах и тяжело дышать.
Я решаю этой летней ночью
Сам себя вконец затанцевать.
Приглянусь на громогласном соло
Двум весьма уставшим полицейским:
«Потанцуйте-ка вы лучше дома.
Или отоспитесь сном армейским».
На вопрос – а что же делать с песней,
Что гудит во сне и наяву,
Отвечают: «Помогает двести.
Сами мучаемся. В холод и в жару».
Пустой танцпол
© Copyright: Егор Ильченко, 2019
Свидетельство о публикации №219020800472
Свидетельство о публикации №219020800472
Рецензии