Спой мне тихим воскресеньем
У разбитого крыльца
Песню о дожде весеннем,
Что приходит иногда
В наши северные дали
Раньше, чем апрельский век.
Ибо март лежит в печали,
Завернувшись в древний снег.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.