Снова заборы погрызаны
грязной собакою-совестью.
Я продолжаю ругаться
с перепрочитанной повестью.
Там безмятежно, но режут
пальцы сухие страницы.
Всё пропускаю абзацы,
где про тебя небылицы.
Кто застрелился пол-литрою,
тот непременно родился.
Пусть и немного потрепанный,
пусть обязательно спился.
Жизненный лифт одинаково
мчится наверх, тросом тёртый.
В этом году мой этаж
будет тридцать четвертый.
Кто-то молчит в телефоне.
Слышу одну лишь улыбку.
Вдруг начинается пение,
словно расстроена скрипка.
Опера злого театра.
Жаль, я далек от искусства.
Крики воспринимаю,
а на душе так же пусто.
Лучше дворами накрыться,
словно бетон - одеяло.
Словно бывает иначе.
Словно опять всё сначала.
Бредит туманами утро,
словно забот больше нет.
И отмирают сомнения
там, где приходит рассвет.
Словно
© Copyright: Егор Ильченко, 2019
Свидетельство о публикации №219021000947
Свидетельство о публикации №219021000947
Рецензии