Альма

    Собака живёт в нашем дворе десять лет, ровно столько, сколько мы и сами здесь прожили. Она была маленьким смешным толстым щенком, который норовил забежать в дом и промчаться по всем углам, всё вверх дном переворачивая. Когда наша Альма, такова кличка собаки, подросла, мы перевели её к воротам, в большую утеплённую будку. С тех пор она неизменно сторожила наш дом, весело встречая своих и яростно облаивая чужих. Хозяин чётко различал, когда она просто брешет, так, для порядка, когда за воротами кто-то проходит мимо, а когда - точно возвещает, что кто-то пришёл к нам. У них была своя, понятная им двоим «любовь». Альма подчинялась хозяину всегда, но и улыбалась (да, да, улыбалась!) так широко и радостно, как никому из нас. А теперь она умирает, мы не в силах ей помочь. Редко выползает из будки, только к своей миске с едой и смотрит умными глазами. Я гладила её, глотая невольные слёзы, и шептала «Прости нас, прости, что не можем помочь, что держали тебя на цепи, что…».
Говорят, что в раю нет животных, они остаются на земле. Почему же так щемит сердце?