О преемственности поколений

Есть в моем родном тысячелетнем городе тихий дворик перед РОНО, в нем клумба и лавочки. Каменный забор с балясинами и лепниной. Есть еще два неработающих фонтана и чугугнная львиная морда в стиле сталинского ампира, из пасти льва по замыслу когда-то тек маленький фонтанчик, наполняя каменную чашу.
Вечер.

На одной из лавочек сидит мальчишка-подросток с плейером/телефоном/еще какой-то вундервафлей, щелкает кнопочкой, выбирает песенки, вокруг него стайка восторженных девочек того же возраста, пищат, визжат, заказывают песни, типа "Ну, Максик, ну поставь еще Диму Ебл...(простите!) Билана!"

Напротив этой компании на другом краю клумбы - бодрый дедок с баяном. Играет хорошо, на мой взгляд, притопывает ножкой, голос чистый. Выводит всякое народное и советско-эстрадное. Старичок весь облеплен... счастливыми бабушками. Они подпевают, хлопают, просят: "Коленька, золотой наш, а сыграй еще "Белоснежную вишню!"

Мило так!

PS: Не хватало третьей компании моего возраста: предположительно, с гитарой, русским роком или толкенутой менестрельщиной)))