Крыши старого Питера

Ты когда-нибудь делал это в июле, тёплой ночью, на крышах старого Питера? Когда ты оказываешься там не для того, чтобы полюбоваться видом, а потому что, приобняв меня за талию, понимаешь, что на мне нет нижнего белья, и острый всплеск желания толкает к стене дома, в открытую дверь подъезда, выше, ещё пара пролетов, и старая, скрипучая дверь чердака выпускает нас на Питерскую крышу. Нет им равных, разве только в центре Парижа или Рима, но более нигде в мире не испытываешь такой тяги посмотреть на прекрасные виды равнинного города, пройти поверху целый квартал, не забыв полить сладкой газировкой подошвы обуви.
Ты бросаешь ветровку на тёплый металл, аккуратно опускаешь меня, в моем тонком, красном, шёлковом платье, на крышу, и ложишься сверху, целуя мои губы, шею, волосы. Задирая подол одной рукой, бормочешь мне прямо в ухо низким от напряжения голосом, интересуясь, почему именно сегодня мне взбрело в голову не одеть белья, и от моего искреннего ответа, что не ношу его три сезона в году, судорожно вздыхаешь и прикусываешь мне мочку. Тут уже слышен мой стон, и ещё раз, когда ты берёшь меня так, как будто под моей юбкой сосредоточены все тайны мироздания, которые ты готов познать немедленно.
Потом мы лежим, расслабленные и счастливо улыбаемся, как два безумца, совершивших что-то преступно прекрасное, непонятное остальным, копошащимся внизу букашкам, которых не было и нет с нами на крышах старого Питера...

2019