Боль

Я устала бороться, сражаться с тем миром,
Где жила и встречала закат и рассвет,
Где познала не только любовь и признанье,
Но и ненависть  самых мне  близких   людей,
Тех людей, что отрыли мне двери и окна,
В мир, в котором пока я живу,
Не давая возможности видеть всё  это,
Как  я   вижу,  и как я  хочу.


Потому всё мне это потом обернулось
Болью, тягостью  в грустной моей душе,
Тем каскадом, не чувств, что ударил по мне,
По рукам и ногам, по всем точкам во тьме.
Что болели во мне много дней,
Длинных, долгих бездонных ночей,
В каждой точке, в каждой  клеточке, в каждой фибре моей,
Отдаваясь   в  душе, что кричала во мне,
От того что и в   теле было больно везде.



Было больно рукам, было больно ногам,
Невозможно стоять, невозможно  кричать,
Только смерть призывать, воплем зверя орать,
Семь кругов, и чертей, что от Данте пришли,
Вглубь  души, уж,  настолько они   вошли,
Что давно нет тех лет, ровно семь раз рассвет,
Возникал, угасал, семь годков вспоминал,
Что уж   лет эдак,  пять, будто время всё вспять,
И нигде не болит, а фантом всё кричит, 
И  во мне всё болит, ни о том говорит,
Но  не хочется  мне  верить в то, что та боль,
Не прошла стороной, стала снова со мной.


Всё же это так есть, и укол небольшой,
Как та боль, что в кругах все семь пройденных лет,
Не давая   покой,  снова  режет  и  бьёт,
Не давая покой, не давая   забыть,
Что ж такое та  боль, когда око горит, 
А  нутро  всё  болит, когда нет   больше сил,
Верить в  то, что прошло, что сражаться одно,
Просто нет больше сил,  идти против судьбы,
Нет желанья того, брать судьбу за рога,
И сражаться всегда, когда боль, что была,
Вновь на веки вошла, когда ты не   желал,
И  бороться устал, все же силы отдал,
Той, что хоть и прошла, но навечно вошла,
В память лет, и кругов, что семь лет обошла,


Видно это конец, всем ресурсам судьбы,
Просто нет больше сил, словно в реку вошла,
И супротив теченья насильно пошла,
Оббивая пороги камней и песка,
Голым торсом себя   за  собой волоча,
Всю ту  боль, что имела всю жизнь, не ропща,
Не отмыв ни с коленок, ни с рук  того   зла,
Что  река   погребла заодно и  тебя.


Был бы  молод и юн, ну,  хотя бы в душе,
Ты сражался бы с болью и в той же реке,
Утонул, выплыл, вновь опустился на дно,
Но при этом бы  утром и всё равно,
Встретил  б  день и  закат той улыбкой со сна,
Что встречал ты всегда, новый день и закат,
Как тогда, как всегда, зная всё же одно,
Жизнь   закончится,  только это не хорошо,
Когда ты  перестанешь сражаться с собой,
С той болящей душой, что наградой была,
И   ты как та  сирота, всё одна и одна,
Шла сквозь  реку, касаясь  самого дна,
И  вот это беда, потому что,
Когда не поднявшись со дна,
Прекратилась борьба. С  болью, с жизнью,
Где   теперь только рана одна,
Алой  кровью полна. И  уже навсегда.
Всё.  Жизнь померкла.  И  боль ушла.
Вот теперь уже полностью и  навсегда.

12.02.2019 г.
Марина Леванте