погоня

Я всегда ощущал себя странным неоформленным комком энергии, при чем не очень большой мощности. И не знал я, никогда, на что мне тратить эту скупую энергию. Отдавал я её во все, что как то получалось: рисовал, пел, писал отрывки, сочинял стихи, а главное- выкидывал огромное количество минут на непрерывный поток мыслей.

Я размышлял обо всем на свете: о мелком, о глобальном, о насущном и о невиданном, о реальном и еле возможном. О чувствах, об эмоциях, жизни, смерти, любви, космосе.
А главное ждал и пытался распутать самого себя, разложить по полочкам свое Я, найти акценты. И сколько живу - не могу.

Возможно ли, что в этом и есть, вся моя суть? В бесконечном поиске своего русла.

Но вытягивая из себя ответы, я лишь прихожу к новым вопросам.
Нужно ли распутывать узел, ведь изначально он был зачем-то завязан?
Вся проблема в том, что даже найдя в клубке своих мыслей оба конца, я не знаю с какой стороны подобраться к нему. Ведь я могу пойти не тем путем.
Какой верный? Где мое "правильно"? Мне не жаль сбить ноги в дороге, но лишь бы я знал, что иду куда следует.

И этим я одержим. Возможно, я стану совершено другим человеком, если когда нибудь найду точный ответ. Но возможно, что в погоне за ним, я, собственно и превращусь в погоню. И в конце пути, уже забуду, чего желал и что искал. Я просто стану потоком времени, без целей и покоя.