Семейный альбом

На улице уже который день идёт снег. Белые его хлопья то тихо ложатся на застывшую землю, то яростно секут лица редких прохожих. Порою, он сыпет так плотно, что за снежной пеленой невозможно различить день сейчас, или вечер. Время сливается в белую круговерть, размывая сегодня, стирая границы вчера, продувая насквозь завтра.
Но ничто не вечно. Закончится и это буйство стихии. И, проснувшись, мир увидит новую чистую страницу своей жизни, белую, на которой люди напишут  песню своей истории.
Я смотрю в окно. Там, как на фотоснимке, застыло мгновение жизни: рыжий кот, нахохлившись, пережидает снегопад; отец несёт берёзовые дрова, которые жарким своим теплом наполнят дом; сороки на дереве громко скандалят о чём-то своём. Одно мгновение жизни…
Как они дороги эти секунды жизни, не повторяющиеся, тёплые и горькие, яркие и трепетные! Как же заставить память сохранить милые сердцу образы, не растерять их в потоке времени?
Он лежит у меня на коленях. Тяжёлый и пыльный, в зелёном бархатном переплёте. В жизненной суете мы редко открываем его. Но нас всегда тянет в него заглянуть. Нас всегда тянет к нему прикоснуться. Потому что он наша связь с нашим прошлым. С нашими давно ушедшими бабушками и дедушками, с нашими далёкими братьями и сёстрами.
Я открываю семейный альбом... И ворохом летят на пол пожелтевшие фотоснимки. И ворохом всплывают воспоминания…
Плотные карточки хранят их, берегут от хищного времени, от слабой памяти. Родные лица. Родные, друзья детства, одноклассники.
Вот молодой человек с орденами и медалями на груди – мой дед. Сразу вспоминаю, как его тёплые большие ладони подбрасывали меня в воздух, как мы ходили с ним на рыбалку на пирс, рано утром, как он учил меня ловить шустрых крабов и юрких бычков. Как мы с ним загоняли шумных гусей вечером и кормили их с руки хлебом…
Вот молодая девушка ведёт первоклашек в школу – моя бабушка. Она больше 50 лет проработала учителем начальных классов. Это, видимо, от неё на каком-то генетическом уровне у меня тяга к школе.
А на этой фотографии молодая пара гуляет по парку с коляской. В ней глазастый карапуз грызёт горбушку хлеба… Я и мои родители…
Ком подступает к горлу и трудно оторвать глаз. Молодые и счастливые. Они рядом уже 44 года.
На следующей фотографии моя сестра. Огненно-рыжие волосы её, как костёр, как фейерверк обжигают взгляд.
Я закрываю зелёный альбом. В нём хранится время. В нём хранится память о близких, память о молодости. Это самая большая ценность в доме. Не обстановка, а те руки, то тепло, которое касалось этих страниц.
Заканчиваю и бегу помогать отцу топить печь…
Белые снежинки падают на мою ладонь, тают и капельками утекают в вечность…