Редакционное задание

  - Снова этот сон… Я иду по полю, касаясь кончиками пальцев высокой травы, а передо мной огромное солнце, встающее на востоке. Ноги мои мокры от росы. Разум затуманен запахом разнотравья. Сейчас очень раннее утро, но всё вокруг пронизано звуками. Всё просыпается навстречу яростным лучам солнца. Всё наполняется жизнью.
Трава раздаётся под моими ногами…
август,24, 1943 год
  Передо мной на столе лежит обгоревшая тетрадь и диктофон.                Пожелтевшие листья тетради хрупки, и я листаю их очень аккуратно. Это дневник молодого лейтенанта, совсем ещё мальчика, дневник, который он вёл, находясь на Невском пятачке. 
- Помнишь, мама, как мы с ребятами бегали на крутой берег Ангары, смотреть, как плывёт лес? Как захватывало дух от необъятности, бесконечности простора! Как пахло мокрыми брёвнами и дымом костров с проплывающих плотов. И как хотелось кричать, туда, вниз, в нескончаемый, дрожащий на солнце, воздух. И мы кричали! И эхо несло наши голоса над рекой, и они таяли где-то там внизу, а мы снова и снова кричали…  Было весело и легко. И хотелось лететь за нашими голосами, раскинув руки, парить, как умеют парить только наши ангарские чайки…
  Здесь они не такие. Здесь они маленькие и черноголовые. Но они мне напоминают дом…
Сентябрь, 3, 1943
-Как хочется тёплого хлеба… Хлеба, который ты пекла в нашей белой печке. Его запах так дурманил голову. Ты разламывала его и круто солила мне жаркую корочку. Он так согревал зимними вечерами. Он хрустел, как снег морозным утром. А потом становилось так тепло, и сладкая дремота заполняла всё тело…
Сентябрь, 5, 1943
Это последняя запись дневника. И ни слова о войне, ни слова о смерти. Только о самом дорогом, самом сокровенном. О том, без чего невозможна была наша победа. О родном доме и матери. Именно материнская любовь хранила бойцов и Невскоого пятачка,и бойцов генерала Панфилова, и защитников Севастополя. Именно любовь к Родине помогла выжить в пожарище великой войны. Выжить и победить.
На диктофонной записи голос. Голос молодого русского офицера, который выполнял свой воинский долг в одной из стран Ближнего востока. Его имя знает весь мир. Имя простого парня из русской глубинки. Имя Воина, Героя. Не киношного, выдуманного, за неимением настоящих.
Диктофон нашли случайно. На том месте, где должен был находиться Саша. В полуразрушенном доме Сирийского города…
- Здравствуй, Катя, Катюша, мой маленький, пушистый Катёнок. Я так скучаю по тебе! Мне так не хватает твоих тонких пальцев, твоей милой улыбки, твоего голоса. Я иногда слышу его, твой голос, и вздрагиваю, понимая, что это не ты, это не можешь быть ты среди этих бомбёжек, среди этой бетонной пыли и всепроникающего песка.
Мне так не хватает наших степей,наших бесконечных заснеженных степей с бешенными ветрами. Мне хочется вдохнуть ледяного воздуха, глубоко, чтобы защемило в груди. Ощутить на губах холод белого снега и твоего горячего поцелуя…
Здесь нет ничего, кроме смерти и песка…
Мне нужно работать.
март, 21, 2016
- А помнишь, ты звала меня Шуркой!? А я картинно злился на тебя и звал в ответ Катёнышем-несмышлёнышем.
  Помнишь наше лето, как гоняли на байках по улицам, распугивая кошек и вечно охающих старушек.
  Когда вернусь, нужно свозить тебя на море, ты ведь никогда не видела море!
 Сегодня здесь особенно жарко. А в Оренбурге, наверное, ещё и не пахнет весной. Ещё дворники суетливо посыпают в нашем дворе песком дорожки у детской площадки. А сосед  ставит свою машину, перегораживая  дорогу к подъезду…
Здесь не осталось ни дорог, ни подъездов. Тоько пыль и песок…
март, 23, 2016
Это всё. Диктофон замолк. Тишина повисла в комнате. И только рыжий кот посапывал у моих ног.
Из новостей я знал, что произошло с Сашей на следующий день. На следующий день Шурка шагнёт в вечность… «Вызываю огонь на себя! На себя!» Как эхо звучало на радиоволнах. А дальше только гром, как там, в оренбургских степях, во время весенней грозы.
Комок стоял в горле. Я вышел на балкон. Было раннее утро. С Невы тянуло прохладой. Я смотрел на розовеющий горизонт и размышлял, что же объединяет их, таких разных, таких непохожих.
Маленькая черноголовая чайка плыла над моей головой. Плыла на восток, туда, где блестела Нева, туда, где лежал молодой лейтенант, закрывая своим сердцем родную землю, туда, где в сирийском городе мальчиков будут называть непривычным именем Шурка...
 Первый яростный луч солнца вырвался из-за горизонта и зажёг золотой купол храма.
 Эта чайка, это огненное солнце, этот золотой храм, корочка ржаного хлеба, запах нескошенных лугов за Невой, руки матери, поцелуй любимого человека — всё это  и объединяет нас, делает несгибаемыми перед смертельной опасностью. Всё это и есть Родина.