Мы живём ради дежавю

    Сон первый.
Я знаю, что ты скоро придёшь, сквозь сизую пелену осенней степи. Появляешся справа - практически вырастаешь из воздуха, разгоняя серость зябкой улицы неловкой улыбкой.
- Привет! Пойдём?
- Да, конечно! - мы не говорили до этого. Мы не помним, как мы очутились в начале сновидения, но в сознании чёткое знание: нужно покинуть улицу, где нас могут увидеть. Почему так волнуюсь? Соскучился. Во сне эмоции могут превосходить аналогичные эмоции в реальности. Твоя мягкая ладошка прикасается к моей, словно удар молнии взрывает лужу - меня накрывает сладостное предвкушение.
    Бытро шагаем по полутёмному коридору, в левой руке - твои трепетные пальцы, в правой - ключи. Дверь, лязг замка. Дверь комнаты гостиницы закрывается за нашими спинами...
- Неплохо, смотри - как здесь всё просто и так уютно!
- Да уж... - в глаза бросаются знакомые, идеально точные прямые углы и безупречно ровные бетонные стены, холод которой обжигает мою руку. Исполнение то же, но планировка незнакомая, и всё же это familiar feeling - я жил в подобной стройки квартире более десяти лет. Только это квартира-студия, слева стойка бара, в углу - душевая кабинка, и поперек комнаты - диван, перед кторым стоит телевизор и стерео.
- Смешать тебе что-нибудь? - ты делаешь движение в сторону стойки, но я не отпускаю твою руку.
- А может после? - айсберги в твоих синих глазах начинают таять.
- После... чего? - ты приблизилась почти вплотную. Я обнимаю тебя за талию:
- После того, за чем мы сюда пришли.
    Мы не целуемся, хотя обнимаемся и наши губы изредка соприкасаются. Мы не раздеваемся, хоть накалом между нами можно плавить вольфрам. Мы не спешим, хоть и ограничены по времени.
- Поставь пока музычку, а я в душ пошла. Хорошо?
- Хорошо, только поторопись... милая.
    Поняв по паузе, что "милая" прозвучало не без задней мысли о жене, ты улыбаешся, почти закрыв глаза.
- Даже здесь не можешь перестать о ней думать? Не бойся. Я ей ничего не расскажу.
    Это твоя фирменная фишка: одной фразой парализовать человека в стиле WTF. Впрочем - и моя тоже, но твоя способность насылать морок двумя классами выше. Перебираю сидюки в папке - блестящие самопальные болванки подписаны маркером. Ни одной знакомой надписи... эту? Не, фигня.. эта грузняковая, та тяжёлая, эта вообще ниочём. Поиск "того самого" диска так захватывает меня, что я игнорирую твои ненавязчивые попытки подомагаться, и своим энтузиазмом заражаю тебя. Копаемся в дисках вместе, обсуждая, какой лучше. Наконец сошлись, и ты прогоняшь меня в душевую кабинку. Быстро сполоснувшись, выхожу в комнату.
- Ты сама расстелила диван?! Ну дела!
- Ай, сколько его там! - ты листаешь глянец, лёжа на животике. Как это бесит!!! Журналы в постели, ух!!! Но из всего на тебе широкое полотенце, и вид стройных ног из-под импровизированного сарафана смягчает вспышку ярости.
    Мы не прикасаемся к половым органам друг друга, не начинаем половой акт, не целуемся. Но мы сплелись на этом диване как змеи в брачный период, упиваясь возбуждением только от того, что крепко обнимаемся, но скоро терпение лопнет и...
    Открываю глаза, комната залита густыми чёрными красками раннего утра, так: потолок, стены, оранжевый свет уличных фонарей. Разочарованию нет предела: я - не там, не с тобой. И, как бы подтверждая мои мысли, справа слышен тихий вздох носом. "Даже здесь не можешь перестать о ней думать?" - вспоминается твоя фраза, поразившая меня со снайперской точностью, и вспоминается она с такой точностью, словно ты её сказала вживую секунду назад.
    Тщетно попытавшись погрузится в сон, чтобы встретить тебя там снова, я соскальзываю с кровати и тихонько иду в санузел. Слишком возбуждён, чтобы уснуть, но ещё не насколько проснулся, чтобы безупречно владеть координацией движений, и первая сигарета, скуренная на треть, падает на уродливый кафель арендной квартиры. Пытаюсь понять свои чувства, но они отказываются говорить внятно, и я иду на сделку со своей совестью в духе "зелен виноград": ты там, я здесь, у тебя есть муж, у меня - жена, и виделись мы хрен знает сколько лет назад. Три? Четыре? Окурок с шипением тонет в сифоне, и я бреду в потёмках к упругой поверхности ортопедического матраса.
    Говорят, кто нам снится - тот нас вспоминает, ну что за чушь? Таким макаром меня вспоминают демоны, которых я гонял по пыльным серо-чёрным бетонным развалинам. Даже если предположить: какой тебе резон вспоминать меня в пять утра, да это же нонсенс! Остались далеко в прошлом эксперименты в астрологии, нумерологии и прочих логиях, которые к логии не имеют никакого отношения. Звёздам и планетам глубоко похуй не просто на факт нашего существования: наша планета уже за орбитой Плутона всего лишь маленький голубой пиксель. Календарь неточен, да и у природы его просто-напросто нет, длинна суток не константа, таким образом в сухом остатке кроме льстивых внушений ничего-то и нет. Однако не имею ничего против - если это кому-то помогает, что в этом плохого?
    Голос разума всегда громкий и отчётливый, но шёпот подсознания очень настойчив.
    Сон второй.
    На этот раз мы встретились на пыльной, ветренной улице. Похоже, весна, ты в своей вечной демисезонке тёмно-оливкового цвета. На этот раз дольше ищем подходящее место, петляя по улицам города. Что интересно - ты помнишь о прошлой встрече не хуже меня... и обрывается сон на вот почти ага то самое. Только в этот раз ты вынесла мне мозг чуть иначе:
- Я хочу тебя!
- А я хочу на тебя пописать. Можно? - ты заливаешся смехом со своей шутки. На этот раз декорации роскошные до безвкусного китча: всё белое, страусиные перья, Сваровски с кулак на раме туалетного зеркала, и кровать, в которой мы словно парим в невесомости. Но опять пробуждение оставляет лишь смутные воспоминания, что ничего не произошло, хоть было так близко.
    Нет, эти сны не летят как гильзы из пулемёта: между ними месяца два, не меньше. Следующий приходит спустя полгода. Отношения несколько прохладнее, как во время нашего камбека. Но благодаря прагматичной деловитости место мы начали искать куда быстрее, оставляя больше времени на всё остальное. Одно осталось неизменным - накал желания... лоогическое завершение которое остаётся за кадром.
    Ты снилась мне с разными стрижками, одеждой, бельём, в декорациях от класса люкс до каких-то насколько невменяемых клоповников, что слесарка бухарика просто рай. Костяк сценария незыблем: ищем место, осваиваемся, испепеляем друг друга чувственными ласками на грани приличия, не доходя до самого главного, не касаясь там, где хочется.
- Постой, милый.
- Что-то не так?
- Всё так, всё хорошо. - ты почему-то поникла. "Неужели муж замордовал?" - Просто я знаю, что если мы с тобой сейчас начнём у нас останется слишком мало времени, но я... просто хочу побыть с тобой чуть дольше. Можно?
- Можно, что за вопросы. Послушай, может тебя муж оби..
- Нет!!! - ты вспыхиваешь и хмуришся. - Можно я тебя попрошу не говорить о нём здесь? И не вздумай с ним разбираться, хорошо?
- Ничего не обещаю, но постараюсь. А откуда ты знаешь, что всё быстро закончится, если мы?..
- Оттуда же, откуда и ты. Так, хватит! Просто помолчи немного, хорошо?
    На этот раз мы долго сидели рядом, обнявшись. И останавливались, когда во время эротической игры возбужение приближалось к точке невозврата, растягивая удовольствие.
    Ты снилась мне отчётливой, и едва различимой нечёткой голограммой, которую я опознавал только каким-то шестым чувством. Снилась, пока я был в эмиграции, и когда вернулся на родину, пока я был в браке и когда получил развод.
    Мир изменился. Мы изменились. Кого я увижу, если всё сойдётся и мы встретимся - ту же весёлую жизнерадостную трещётку, или потёртую бытом усталую корову? Голос разума орёт мне прекратить любой фидбэк на явные намёки в ленте ВК, шёпот желания толкает взять трубку и набрать семь знакомых цифр. Купить себе новые трусы. Купить тебе трусики, которые запросто уместятся в плотно сжатом кулаке. Привести тебя в мою кузницу, и завершить то, что неоднократно начиналось во сне все эти года. Разум кричит мне, что я опять буду брести по городу с разбитым сердцем, и хлестать на ходу какую-то слабоалкогольную фигню, потому что у тебя муж, к которому ты вернёшся всенепременно. Но внутренний голос скажет "стоило того". Помню, в один момент ты стояла рядом уже в одних трусиках и бюстгальтере, и пошла вслух на сделку с совестью: "Я это делаю не потому, что я такая, а потому что ты такой..." Да милая! Это потому что я такой, потому что моя демоническая душа перед тобой мурлыкает ласковым котёнком и игриво разжимает пальчики на лапках. Я знаю, что может произойти, когда мы встретимся. И что будет потом. Я не знаю, были эти сны игрой моего воображения, или это были видения суккубов, которые посылало мне твоё подсознание или чем-либо ещё. Что-то в тебе такое есть, отчего мой мозг периодически испытывает острое ощущение дежавю в твоём присутствии. И я живу ради этого ощущения, что уже видел это во сне. Того самого, когда я распознал сцену из сна, которая произошла в реальности с твоим участием: синее в горошек платье на твоём худеньком теле, которое прижалось ко мне после... мы лежали рядом, наслаждаясь опустошающей безмятежностью, и это повторяло тот сон в мельчайших деталях. Курлыканье голубей, стрёкот ласточек, тёплый летний бриз, качающий прозрачную занавеску... всё один в один, вплоть до твоего посапывания. Возможно, я подсознательно помог воспроизвести тебе эту сцену - что ж, значит я всегда хотел, чтобы это была ты. Начиная с того момента, когда задержал твою кисть и сделал комплимент твоему френч-маникюру.