Сына убили

     Окружили меня… Мельтешат…  с места на место перебегают… Серые… без лиц… А у меня…железный прут у меня в руках… Я их этим прутом… по головам!.. Изо всех сил, изо всех сил!  Головы у них – разламываются… Разваливаются. Разлетаются вдребезги. Да сколько же их! Откуда они берутся! Бить их, бить… Бить! По головам! По головам!..




     Опять этот сон… До конца жизни, наверное, будет сниться…




     Его убили железным прутом по голове. Мальчика моего.
     Стриженый затылок, модная чёлочка… Какой он на ощупь, этот стриженый затылок?.. Даже не знаю. Маленький был, трепал его по волосам. Волосёнки мягкие… А как подрос… вроде как не положено… большой уже.
      А сейчас… Просто наваждение какое-то… Так хочется погладить его по стриженому затылку. Руке хочется… До того хочется… До галлюцинации. Так и вижу: стоит ко мне спиной… затылок стриженый… и так хочется его погладить…
     Разбили ему голову. Разбили. Будто стекляшку какую. Яйцо хрупкое. Разбили.
     Ну за что ему такая судьба, за что?! Должна же какая-то справедливость быть в этом мире, должно же как-то… как-то соответствовать. Ну что он такого мог натворить! – в прошлых, что ли, жизнях? – в этой-то точно ничем не заслужил. Ну, не пай-мальчик, согласен… и подерётся когда… и залупается не по делу… норов свой показывает… ну так пацан же ещё, пацан! Образумился бы… Не бандюга какой-нибудь. Уж он-то точно с железным прутом не ходил.
     А эти! Эти ублюдки! И не нашли ведь их! И не искали особо. Убили – и убили! И ходят по свету! Пьют, жрут! Живут! И земля их носит, не прогибается!
     Справедливости захотел… Кто мне её обещал… Справедливость…
     Ну а как же жить-то в этом мире! За что зацепиться?! Спиться, что ли, к чертям, чтоб не думать вообще! И так уж…
      Тоже вот, дурь интеллигентская… всё надо осмыслить…классифицировать. Вон жена… отревелась – и живёт дальше. А уж как ревела! – и «скорую» вызывали… и отпаивали,  отхаживали… думали, не справится. Нет, ничего. Отошла. Ну, правда – дочка, внучка… За них зацепилась.
      А я вот никак … Сломалось что-то…
     А как с этим жить, ну как?! Вот ты живёшь… Честно живёшь! Не убил, не своровал… не предавал, подлости не делал. Не святой, не претендую – но уж и не настолько ж я грешен!  И сына так же воспитывал. Будь честным! Будь порядочным! И умей за себя постоять. И за себя, и за друга, и за девушку… Сам не задирайся, но если что-то – не жаловаться беги, а сам разбирайся! И подраться надо уметь, и сдачи дать, если тебе врезали. И не трусить, и не удирать! Что, я не прав?
      И он порядочным парнем вырос, порядочным!
      А его убивают - подло… сзади… железным прутом по затылку… тащат в лес… забрасывают ветками… он там всю зиму лежит… весной его находят… убийц уже найти нереально… никаких зацепок… И так оно всё и остаётся: мой порядочный мальчик в могиле гниёт, а эти сволочи живут и жизни радуются. И я с этим должен жить. Вот в этом мире.
     Да нету этого мира, нету! Разлетелся мой мир вдребезги! Вдре-без-ги!
     Может, я его не так учил? Может, надо было учить прятаться… и не высовываться… и быстренько удрать, если что… А весь этот кодекс мужской чести – чушь собачья? Навыдумывали себе идеалов… Выживи! – вот всё, что надо в этом мире. А то будешь честно в могиле гнить. А  мразь какая-нибудь твоё место займёт. И будет жить. И размножаться. И своего сына учить – бить сзади и убегать. А зато жив будет!
     С ума сойду. Или сопьюсь.
     Сопьюсь, скорей всего. Или с ума сойду.
     Вот так рассудить… не один ведь я сына теряю. Умирают люди, что ж  тут… И умирают, и гибнут. На войне. Вон в Чечню погнали – потом привозят родителям в цинковом ящике. Каково?.. Да просто в армии… сколько гибнут. Или на дорогах. Вот на дороге бы погиб… На войне – там другое… Там опять – кто виноват?.. за что погибли?.. А вот на дороге… И даже никто не виноват – сам. Ну, там уснул за рулём… врезался в столб. И никто не виноват. Умер – и некого винить. Легче бы было?..
     А ей-богу, легче бы. Так ведь что грызёт… он в могиле – а они живут как ни в чём ни бывало. Не в тюрьме, не на зоне… Просто живут и всё. Как ничего не случилось.
     Увидеть бы их. Даже ничего – ни мстить бы не стал… ни подкарауливать с прутом. Посмотреть – что за люди? Какие у них лица? Это во сне они без лиц. В жизни-то с лицами… Или с мордами?..
     Ну да – с рогами и с хвостами. Размечтался… Люди! И отцы у этих людей есть, и матери. А, может, и жёны… или невесты. И дети будут. Всё как у людей.
     Нет, пойти выпить. А то в психушку угодишь.




     -Валера! Опять?!
     -Что «опять»?
     -Что, что!.. Не понимаешь! Совсем алкоголиком стал! Среди ночи, один, пьёшь сидишь!
     -А какая разница… Среди ночи, среди дня…
    - Да тебе на работу с утра! Ты что думаешь своей головой?!
     -До утра ещё три часа. Протрезвею.
     - Да когда ты протрезвеешь! Пойдёшь с больной головой! Да перегаром вонять… Тебя с работы выгонят!
     -Ну, выгонят. Пристроюсь куда-нибудь.
     -Валера… Ну нельзя так… Что ж теперь поделать… Надо дальше жить… И, слава Богу, не одни остались. Внучка вон… Ты её уж сколько не видел? А она такая интересная сейчас! Так лопочет… Рассуждает!.. Погуляй с ней – сразу сердце отмякнет… Валера! Ну что ты молчишь? Ты слышишь?
     -Слышу.
     -А что молчишь?
     -А что тебе сказать?
     -Ну да, что мне сказать? А что со мной вообще разговаривать? Я тут так… мебель на кухне! Что ты из меня последние нервы вытягиваешь! Одному тебе тяжело? А мне легко?! Мало того, что… ещё смотри, как муж спивается! Сидит тут, глаза заливает! Нашёл, чем лечиться! Врач хренов! Валера…
     -Ну?
     -Ну перестань… Ну нельзя так… Давай сюда бутылку. Сходи с Леночкой погуляй.
     -Прямо сейчас?
     -Ну почему сейчас? В выходные. Сходишь?
     -Схожу.
     -Обещаешь?
     -Обещаю.
     -Иди спи.
     -Иду.




     -Деда, мы куда идём?
     -Гулять.
     -Гулять надо не туда ходить. Надо на качели ходить гулять.
     -А мы в парк пойдём гулять.
     -Нет! На качели пойдём гулять!
     -Да что тебе каждый день эти качели! В парке хоть воздухом подышишь.
     -Я и здесь дышу. Что, у меня носа нет, что ли? В парк надо было санки брать. А ты санки не взял. Что там просто так ходить!
     -Ишь ты! Капля такая, а уже со своим мнением. Деда будет учить!
     -Это я пошла гулять. А ты со мной пошёл. А ты же не знаешь, куда мне нужно.
     -И куда тебе нужно?
     -На качели мне нужно.
     -Ну, пошли на твои качели. Пересамила деда.
     -Как это пересамила?
     -А вот так это. Переупрямила. Повела по своему маршруту. Уследи тут за вами… В три года она мне условия диктует. А в семнадцать что из тебя будет?
     -Что из меня будет?
     -Оторви да брось из тебя будет.
     -Куда брось?
     -А вот куда брось, это уже другой вопрос. Дай Бог… Ну, да ладно…
     -Ничего не понимаю, что ты тут городишь.
     -Чего такое? Ах ты, клоп! Это кто так говорит?
     -Мама…
     -Ах, мама? Вот и поди ж ты… Моя же фраза ко мне же и возвращается.
     -Кто возвращается?
     -Слова возвращаются. Это я своим детям так говорил. Когда сердился на них… или там… не очень хотел вникать в их проблемы. А твоя мама теперь, оказывается, на своего ребёнка это перебрасывает. Вот слово по кругу прошло и ко мне же и вернулось. Каково? А может, не только слова возвращаются? А? Что, совсем непонятное горожу?
     -Совсем непонятное.
     -Ну, давай на твои качели.
     -Я сяду, а ты будешь меня качать.
     -Буду, буду, куда я денусь. Я тут человек подневольный.
     -Сильней качай!
     -А ты не свалишься?
     -Я же держусь!
     -Да ручки-то у тебя слабые.
     -Ничего не слабые. Качай сильно!
     -Куда уж сильнее! Бабушка, небось и так не качает.
     -Нет, качает!
     -Да ни за что не поверю, чтоб бабушка так сильно качала. Она со страху помрёт.
     -А вот и качает! Сначала охает, потом качает.
     -А, всё-таки охает. Нет, боюсь я тебя так сильно качать. Свалишься… разобьёшься… Качели эти… вообще вещь опасная.
     -Ну что ты такой бояка!
     -Нет, не надо так сильно. Давай я тебя лучше на карусели покручу. Или вон на горке покатайся.
     -На горку пойду.
     Что это у них никакого чувства страха нет? Ну ладно, головёнка ещё не соображает… Но страх-то должен быть? Это же изначальное… животное чувство…
     -Деда, смотри!
     -Ух ты, как быстро! Молодец! Леночка, на ступеньках осторожно! Ступеньки скользкие… Давай, я тебя поддержу.
     -Не надо! Я сама!
     -Да я только чуть-чуть поддержу…
     -Совсем не держи!
     Ну вот поговори с ними! Сама! Клоп несчастный! А шлёпнется? Да ладно, просто синяк набьёт, а то ведь так можно загреметь…
     Он тоже ничего не боялся. С пелёнок. Ничего! А я гордился. А может, это ненормально?.. Может, должно быть какое-то чувство… опасности, что ли? Какой-то внутренний стоп-сигнал: сюда нельзя! Здесь опасно! Может, это плохо, что они ничего не боятся?
     -Леночка, давай я тебя лучше на карусели покручу…
     -Ну что ты мне не даёшь спокойно гулять!
     -Это тебе спокойно, а у меня сердце обрывается на тебя смотреть.
     -Куда обрывается?
     -Обрывается и на дно падает.
     -А где у тебя дно?
     -В пятках!
     -И там у тебя сердце?
     -Вот когда я на тебя смотрю, как ты тут лихачишь, оно у меня именно там.
     -И ты на него наступаешь?
     -И приходится на него наступать. Представляешь, как деду неприятно! Давай на карусель пойдём?
     -Ну ладно. Пойдём на карусель.
     -Ну вот, умница! Садись!
     -Давай я лучше буду стоя стоять.
     -Нет, давай ты лучше будешь сидя сидеть! Уселась? Прочно сидишь?
     -Сижу, сижу. Крути!
     -Кручу.
     -Сильно крути!
     -А голова не закружится?
     -Не закружится.
     -Ну, смотри… Да ты ногами-то не дрыгай! – подвернёшь…
     -Так неинтересно ногами не дрыгать.
     -Ну, егоза! И как у бабушки хватает нервов с тобой гулять! Я уже взмок весь!
     -Тяжело, что ли, крутить?
     -Да не крутить тяжело, а на тебя смотреть! Так и норовишь себе шею свернуть… Много тебе надо, такой крохе? Чуть заденешь… и привет!
     -А ты всё время ругаешься! И всё время меня гоняешь. С качелей согнал, с горки согнал. Опять ругаешься!
     -Да как на тебя не ругаться, на попрыгушку такую?
     -А бабушка на меня не ругается! Она хорошо со мной разговаривает.
     -Ну… значит, бабушку ты уже вымуштровала.
     -Пусть лучше бабушка ходит со мной гулять.
     -Так ей и передам… твои пожелания.



   


     -Нет, ты мне скажи… Ты у нас самый умный… много чего постиг… Вот мы живём… пьём вот сидим… учимся, работаем, куда-то карабкаемся… рожаем детей, потом их теряем… и какой во всём этом смысл?
     -Ну-у, брат… Вопрос стар, как мир. Как только человечество научилось шевелить мозгами, так сразу село размышлять: в чём смысл?
     -Ты человечество пока оставь. Твоё мнение?
     -А моё мнение очень простое: родился – живи.
     -Так «живи» - это что? – ешь, пей, размножайся – вот «живи». А нам же этого мало. Нам же подавай обоснование. Мы же насочиняли себе моральных кодексов… Мы за идею готовы жизнь отдать. Жизнь! – которая у нас одна! – за идею. Это что?
     -Ну, видишь ли…
     -Нет, ты подожди. Вот ты у нас математик. Ты апеллируешь цифрами. Ты можешь любую проблему выразить через формулу, подставить цифры и получить числовое значение…
     -Положим, не любую проблему…
      -Ладно, пусть не любую. И всё-таки… Твой мир – это числа.
     -В определённом смысле ты прав…
     -Я прав. Или вот… Полкомнаты у тебя книгами заставлены. И ты их все прочитал.
     -Не совсем все…
     -Но много. И нафаршировал свою голову умными мыслями. Числами и мыслями. И что?
     -В каком смысле?..
     -В прямом. В Бога ты не веришь…
     -Не верю.
     -В загробную жизнь, стало быть, тоже не веришь…
     -Не верю.
     -Ну, значит, придёт время, голова твоя сгниёт – и вместе со всей начинкой. И какой в этом был смысл?
     -Ну, брат, ты даёшь! Что значит – какой смысл? Я же говорю: смысл жизни – в самой жизни. Мне интересно заниматься математикой, мне интересно читать умные книги… Мне это доставляет удовольствие, понимаешь? Для кого-то удовольствие – это жратва, выпивка и секс, а для меня, на моём эволюционном уровне – это умные книги и сложные задачи. Решить задачу, которая, на первый взгляд, и решения-то не имеет – это своего рода гурманство. Так что для меня вопрос о смысле просто не стоит.
     -То есть, ты пожил, получил удовольствие, потом сгнил – и никаких претензий?
     -А кому я должен предъявлять претензии?
     -Кому – это уже другой вопрос. Но претензий нет?
     -Никаких. Я доволен.
     -То есть, ты всю жизнь корпел над книгами, копил знания, собирал в своей черепушке премудрость из книг – для того, чтобы всё это сгнило в конечном итоге. И тебя это устраивает.
     -Минуточку! Что значит – устраивает? Как будто меня кто-то спрашивает! И потом – в том и смысл, что не всё сгниёт! Я передаю свои знания своим ученикам – и тем самым оставляю след в этом мире.
     -Да ученики-то твои тоже сгниют!
     -Но, прежде, чем сгнить, они передадут знания своим ученикам. А те- своим ученикам! Вот в чём смысл! Человек смертен – но культура бессмертна! Вот что меня греет в этом мире!
     -Да ни хрена она не бессмертна! Что осталось от Древнего Рима? Развалины, несколько скульптур с отбитыми руками и носами, да несколько книг. А ведь какая была мощнейшая культура! И, главное, недавно совсем, каких-то полторы тыщи лет тому назад. Что такое полторы тыщи лет для истории? Да тьфу!  А что осталось от Семиречья, тоже великой цивилизации? Черепки! А Атлантида утонула, говорят, с величайшей культурой – вообще ничего не оставила. Где она, твоя бессмертная культура? Сгинула! Разлетелась в прах! Ну, и тогда для чего всё это было нужно?
     -Я что-то не пойму… Ты что хочешь мне доказать?
     -Я ничего не хочу доказать. Я задаю вопрос. Думал, может, ты знаешь ответ.
     -А своего варианта ответа у тебя нет?
     -Нету. Я больше вообще ничего не знаю. Я потерялся. Я, мало того, что сына потерял – я ещё сам потерялся.
     -О, люба ты моя! И теперь хочешь осмыслить всё с самого начала? Ad ovo?
     -А теперь я хочу понять – может, я его неправильно учил жить? Может, он вообще погиб из-за того, что я его неправильно чему-то научил?
     -Валера, да ты так с ума сойдёшь!
     -Уже схожу.
     -Да ты представляешь, какую ты на себя вину пытаешься взвалить? То есть, по твоей теории – если с горы летит лавина, а ты – случайно, по какому-то стечению обстоятельств – оказываешься у неё на пути, и она тебя сметает, и перемалывает – то что? – виноват отец, который тебя неправильно жить учил?
     -Да может, я сам сдуру под эту лавину подлез? Может, мне нужно было тихо сидеть где-то в безопасном месте, пережидать непогоду, а я, весь такой крутой, полез лихачить на крутом склоне, вот меня и смело. И тогда виноват отец, который вовремя не надрал мне задницу и не отучил соваться туда, где можно шею свернуть!
     -Чушь! Человек рождается уже с заданным характером. И если ты родился лихачом, то, сколько тебя отец ни лупи, всё равно ты будешь лезть туда, где можно шею свернуть. И весьма вероятно, что в конце концов свернёшь. И тогда не приходится никого винить. Сам полез!
     -А если тебя бьют сзади железным прутом по голове? Есть кого винить?
     -Ну… Тут сама постановка вопроса неуместна. Разумеется… Есть преступник, есть жертва…
     -А если так поставить вопрос: а может, он потому и стал жертвой, что сам полез туда, где опасно? Может, можно было убежать, а он побоялся показаться трусом? Может, можно было как-то… ну, не знаю… как-то вывернуться, спрятаться… как-то не лезть на рожон… - и остаться жить?.. Они ведь его даже не ограбили, они его просто убили…
     -Валера, да ты что!.. Ты перестань себя истязать… Мы ведь даже не знаем, что там произошло. Кто, за что?.. При каких обстоятельствах?.. Может, какие-нибудь отморозки, которым что по голове стукнуть, что по фонарной лампочке… и повода никакого не надо… и сожалений никаких… Или какие-нибудь наркоманы обколотые… Да с ними невозможно договориться!.. Это же не люди!
     -Наркоманы не потащили бы его в лес прятать.
     -Хорошо, не наркоманы… Допустим, просто пьяные. Пьяные выродки. Пьяные настолько, что из них попёрла агрессия, но не настолько, чтоб не сообразить, что надо заметать следы. Может такое быть? Может! И с ними как себя ни веди… Им же покуражиться надо!.. Да всей стаей!.. Да друг перед другом!.. Что ты!.. Попадись им в тёмном переулке…
     -Всё это – «допустим»… «предположим»… Хотя бы знать… А то никакого намёка…
     -Вот то-то – кабы знать… Хотя… Не знать иногда… Спокойнее иногда не знать…
     -Нет. Я хочу знать.
     -Ну, хочу… Всё бы в этом мире делалось по нашему «хочу»… Уж и мира бы давно не осталось…
     -Это всё философия. А мне надо знать. Надо!
     -Ну ладно, ладно… Может, ещё как-то всё прояснится. Бывает иногда… какие-то новые улики всплывают…
     -Бывает, бывает… Случаются чудеса. Верил бы в Бога – помолился бы. А так и не знаешь, кого просить. Не следователя же замордованного. И так уж меня видеть не может.
     -Ну… будем надеяться на лучшее.
     -Будем.



   

      По телевизору вообще смотреть нечего. Пустота. Хоть бы в выходные программу сделали… Ну что это? Куча фильмов – смотреть нечего. Одни стрелялки. Это подросткам интересно – пиф-паф. Или дурацкие американские комедии. Для тупоголовых. Вот смех – или облевали, или тортом в морду заехали. Умора. Чем тупее, тем смешнее. Или вот, мелодрама. Для наших милых дам. Слезу пускать. Ах, я его люблю, он меня не любит! Ах, ах! Вообще нечего смотреть. Аналитическая программа… Делаем вид, что от нашего мнения что-то зависит. Если мы здесь, в студии, посидим, с умными лицами языками потреплем, то где-то что-то изменится. Ага, так и будет… Ток-шоу эти идиотские… говорильни… Ну и что? И всё. Смотреть нечего.
     -Валера, перейди в другую комнату. Я здесь диван буду чистить.
     -А ты что же, к дочке сегодня не едешь?
     -Нет. Они куда-то за город уехали. К кому-то в гости на дачу.
     Хорошие новости… Будет весь день дома торчать…
     -А я хотел телевизор посмотреть.
     -Потом. Ты мне здесь мешаешь. Иди, пока газету почитай.
     Та-ак… Деловой раж… Сейчас будет гонять с места на место… Умеют же женщины себя занять! То она чистоту наводит, то обед варганит… То вяжет, петли считает… Голова занята, думать некогда. То в телевизор уткнётся… какое-нибудь ток-шоу… дурь дурью! – нет, сидит, слова не пропустит… Главное, не надо думать. Это главное.
     Ну что, газета… Что мне эта чужая жизнь… Вот, пережёвывают… Сначала, конечно, правительство поругать… какие они бездари… Ну, да… это для нас они бездари… а в свой карман – очень даже умные. Над Думой поиздеваться… тоже бездари… Дальше что?.. Дальше – как народу плохо живётся… А у нас, дескать, за него душа болит… Потом про бандитов крупного калибра… Как они нас, лохов, чистят… Потом – развлекалки-познавалки… Для не шибко умных… чтоб сильно извилины не напрягать… но и дураком себя не чувствовать. И сплетни про знаменитостей. Всё. Полный набор. Нет, если надо забить голову каким-то хламом, то это находка… Что-то мне в последнее время расхотелось забивать голову хламом. Такой стал зануда.
     И посерьёзнее чего читать не хочется. Не знаю… Не хочется…
     Хоть бы хобби какое, что ли, завести… Собаку, что ли… Ходить её выгуливать… А, не хочу… Не хочу…
     -Валера! Я что думаю… Давай в коридоре новые обои поклеим. Эти уже замызганные какие-то.
     -Не хочу.
     -Ну что «не хочу»! Всё равно сидишь, не знаешь, чем заняться! А здесь работы-то на полдня!
     -Нет. Не хочу.
     -Почему?
     -Так. Не надо. Всё равно.
     -Ты раньше смерти-то не умирай! Ничего тебе не надо… Давай вообще на всё рукой махнём, будем грязью зарастать… как свиньи! Сначала квартиру, потом умываться перестанем… Нельзя же так жить!
     -Нельзя.
     -Ну вот… Будем обои клеить?
     -Нет. Не хочу.
     -Заладил своё «не хочу»! Ну и сиди! Пока мхом не обрастёшь! Чурбан с глазами! Нет, чтобы заняться чем… Сидит… Так и будешь сидеть, не двигаться?
     -Так и буду.
     -Глаза б мои на тебя не смотрели!
     Напугала. И что суетится? Какая разница? Броуновское движение тут устраивать… Не хочу.



   

     -Мама! Тебе первой слово! Ты главная участница моего появления на свет!
     -Ну, доченька… четверть века прожито. Итоги, конечно, подводить ещё рано, но всё-таки значительная веха на жизненном пути. Уже можно кое-какие выводы делать и дальнейшие пути намечать. Что до меня, то я своей доченькой очень довольна! И институт моя умница закончила. И замуж вышла за хорошего парня… совет вам да любовь на долгие годы! И дочурку такую замечательную родила!.. зайчика моего ненаглядного! Так что, дочка, пятёрка тебе за первую четверть! Дай Бог, чтоб и дальше у тебя так же хорошо всё складывалось! И пусть все беды стороной тебя обходят!
    - Спасибо, мамочка!
    …-Папин тост!
     -Давай, отец, тебе слово!
    - Ну что пожелать?.. Во-первых… во-первых, живи! Долго… и счастливо! И пусть тебя дети радуют… горя не приносят!.. И вообще жизни радуйся… В общем, радости тебе побольше!
     -Спасибо…
     …-Теперь виновница торжества с ответной речью…
     -Мамочка, папочка! Спасибо за моё появление на свет! Я думаю, вы очень обрадовались, когда меня увидели. Я ведь такая хорошая!
     -Хорошенькая была, как куколка!
     -Мамуля, ну почему «была»?! Я и сейчас хорошенькая! И вообще замечательная во всех отношениях! – как ты только что справедливо признала! Так что у вас замечательная во всех отношениях дочь, а у меня замечательные во всех отношениях родители! Они и строгости наводили, когда надо было, и в меру меня баловали. Особенно папочка. Мама требовала дисциплины, а папа позволял мне пошалить… и в итоге получалась золотая середина. И все мы друг друга любили! И сейчас, конечно, любим… Словом, за моих прекрасных родителей! Долгих вам лет!
     -Спасибо, доченька!
     -В общем, кукушка хвалит петуха…
     -Ну, отец, тебе обязательно побрюзжать надо! Хвалим – и хвалим! И искренне хвалим!
     -Да это я так… к слову…
     -Ты куда?
     -Покурю пойду…
     И чего я, правда, брюзжу… настроение всем порчу… Хоть у дочки всё хорошо… и то слава Богу…
     А как они его быстро забыли!.. Празднуем вот сидим… всё замечательно… а почему нас трое, а не четверо?!
     Ладно, что уж теперь… жизнь продолжается… К дочке-то что придираться… У неё теперь… своя дочка… своя жизнь…
     -Папа, ты что, совсем ушёл?
     -Ну почему совсем?.. Курю вот стою…
     -Да за это время можно всю пачку выкурить! Я что-то не так сказала?
     -Да ну что ты! Всё хорошо!
     -А что у тебя такой вид невесёлый?
     -Да это я так… Не обращай внимания!
     -А всё-таки?
     -Да всё нормально… А ты брата-то вспоминаешь… иногда?
     -А как же! Конечно! Но папа… невозможно ведь жить только этим… Для него жизнь кончилась, но для нас-то продолжается!
     -Вот и я про то же.
     -Про что?
     -Что жизнь продолжается. А для него кончилась.
     -Папа!.. Но мы ведь не должны умереть вместе с ним? Правда?
     -Правда.
     -Ну так что ж ты тогда себя истерзал? И маму тоже…
     -Жаловалась?
     -Нет…
     -Ну-ка, не врать! Ну да, истерзал.
     -Но папа… надо же понять… и смириться… и жить дальше… Его не вернёшь… но нам же надо прожить свою жизнь.
     -Да, да, всё так. А я вас правда баловал?
     -Что?
     -Ну ты в своей тронной речи… мама нас в строгости держала, а папа баловал.
     -А… Ну конечно, баловал! Ты что, не помнишь?
     -Да я вроде… тоже в строгости…
     -Ну конечно! В строгости! Мы с Вадькой даже  хитрили – надо на что-то разрешение спросить – мама точно не разрешит – пойдём у папы спросим.
     -Да?.. Я как-то даже не задумывался… Зря, наверно? Потакал вам…
     -Почему зря? Так уж всё запрещать тоже не правильно.
     -Да может, и надо когда запретить… Чтоб на рожон не лезли… Я вот всё время думаю… а если б Вадик по-другому себя повёл… в той ситуации… не залупался бы… может, ничего бы и не случилось?..
     -Чтоб Вадик да не залупался?! Да ты что! А вдруг подумают, что он струсил? А кто будет справедливость восстанавливать? Скажешь тоже… Не тот характер…
     -Сам виноват?
     -Папа, перестань. Сам – не сам… Так случилось…
     -А у тебя вон Ленка тоже норовит залезть куда ни попадя. Скучно ей спокойно жить.
     -Да, тоже такая же. В твою породу пошла.
     -А ты?
     -Нет, я в маму. Я, прежде чем шагнуть, посмотрю, куда я ногу поставлю.
     …-Ну вы что тут? Гостей бросили…
     -Идём, идём.



   

      Ну что вот выдумывают… свечку поставь… тоже верующие нашлись… раз в год на Пасху сходят… модно стало…
     -Вы на исповедь?
     -Что?
     -Вы на исповедь стоите?
     -А тут на исповедь, что ли, стоят?
     -Да, сейчас отец Николай придёт.
     -Не знаю… Да, на исповедь.
     Что дурака-то валять… А что, расскажу попу… Что скажет… как это по божеским законам… можно людей убивать?
     Этот, что ли, поп? Что-то в нём никакой важности… Из новых, небось…
     И что это ему бабка, божий одуванчик, так долго шепчет? Какие у бабки грехи? Они уж отгрешили своё…
     -Проходите.
     Я?..
     -Слушаю Вас…
     -Сына у меня убили…
     -На войне?
     -Нет. Так… Отморозки какие-то…
     -Он верующий был?
     -Нет.
     -Крещёный?
     -Нет.
     -Тогда мы церковно поминать его не можем, а Вам нужно молиться о душе невинно убиенного.
     -А со своей-то душой мне что делать? Мне вот всё время снится, что я их убиваю, головы им раскалываю.
     -Это потому, что в Вас жажда мести сидит. Это неправильно.  Предоставьте Господу вершить суд. «Мне отмщение, и Аз воздам», - говорит Господь. А наше дело с благодарностью принимать Его суд.
     -Так это что, по-вашему, по Господнему суду, что ли, ему голову-то раскроили?
     -И наша жизнь, и наша смерть в руках Божьих. Кому умереть, и когда, и как – всё это Он решает. А наше дело только молиться о христианской кончине живота нашего и о добром ответе на Божьем суде.
     -Хорошенькое дело! Достойного парня убивают какие-то подонки ни за что ни про что, а Вы мне втемяшиваете, что это Бог так решил? А что ж  Он этих-то ублюдков на свете жить оставил?
     -Не нам решать. И они не избегнут Божьего суда, не на этом свете, так на том. Но пусть их Бог судит, а не мы. «Не судите, да не судимы будете». А нам нужно не чужой погибели искать, а о собственном спасении думать. Сами-то мы готовы предстать перед Господом? Готовы дать ответ на Его суде? Вот и Ваш сын. Кончину принял не христианскую, а жил-то он по-христиански?
     -Он честно жил! Не убивал, не воровал. Не за что его осуждать!
     -Опять Вы своим судом судите. А Божий суд – это не Уголовный  кодекс. Господь может и убийцу оправдать за принесённое покаяние, а равнодушного осудить, хотя по нашим законам он ни в чём не виноват.
     -Вот утешили! Значит, придёт сюда убийца, свечек наставит, лоб в поклонах разобьёт – и всё? оправдан?
    - Покаяние в душе приносится, при чём здесь свечки. Господь в душах читает, а не свечки подсчитывает. А утешить Вас только Господь сможет, не зря же Его зовут Утешитель. В молитве приблизьтесь к Господу, очистите свою душу от злобы, от мести, простите убийц, тогда можете надеяться на утешение. Причащаться будете?
     -Что?
    - Причащаться будете?
     -Нет. Не буду. Я вообще в Бога не верю.
     -Просвети, Господи, заблудшую душу. Но за утешением-то Вы всё-таки к Богу пришли?
     -Я уж куда только ни ходил. Нету мне утешения. Нету! И убийц я не прощу, и не поверю, что мой мальчик заслужил такую смерть.
     -Господь милостив, и как нам знать – может, Он смертью избавил его от горших мучений? А может, Он мученической смертью душу его спасал от погибели? Как мы можем судить, если не знаем, что нам завтрашний день принесёт? Только Он, сердцевед, всё знает.
     -Ну уж… Хорошо спасение – смертью от погибели! Ладно. Не договоримся. У Вас своя правда – у меня своя.
     -Помоги Вам Господь!
     -И на том спасибо.



   


     Бабьё это… - оно и есть бабьё! С образованием, без образования… Без разницы… Веничек, тряпочка… Подмести, порядочек навести, пыль смахнуть… Ну что на кладбище-то скрести?! Ему это надо?! Посиди спокойно, не мельтеши! Да у него в комнате-то вечно бардак бардаком был, всё разбросано! Ну, а здесь тебя никто не спрашивает, здесь тебе чистоту наведут…
     -Валера, встань! Иди, погуляй пока, я лавочку протру.
     -Да чего её тереть-то? Что тут… у покойников посиделки, что ли, были?
     -Очень остроумно! Иди, иди! Погуляй, не нервничай.
     -Тьфу ты! Зла не хватает!
     -Ну давай ещё перед сыном поругаемся. Покажем ему свою дурь.
     -Ему на твою дурь – и на мою тоже – тьфу! И на чистоту твою – тьфу! И вообще на всё! Нету его, понимаешь? – нету! Одни кости здесь лежат!
     -Ну, одни или не одни… Ты так понимаешь, я по-другому… Для тебя кости, а для меня здесь сыночек лежит…
     -Теперь реветь будем… Ладно, пойду погуляю. Не буду вашим разговорам мешать…
     Вот интересные люди!.. Кладбища расфуфыривают! Зачем?! Боятся признаться, что под всем этим – что?! – гнильё!! Кучка гнили, которая от нас остаётся! От всех наших… выпендрёжей в жизни! Прыгаем, прыгаем – и вот итог! Наоборот, надо напоказ выставить. Вот что от тебя останется, вот! Посмотри, полюбуйся! Посмотрел? – иди дальше прыгай! Пока что!.. Не-ет, боимся признать! Нагородили тут! Во! – не могила – выставочный комплекс! Подходи, любуйся! Завидуй, соседний покойник, что у тебя такой нет! А!.. Просто плюнуть хочется… на всё на это! И на людишек на этих глупых… И на всё про всё… Набрать вот так вот слюны полный рот – и плюнуть! Тьфу! Во, заоглядывались… Думаете, пьяный? Трезвый я, трезвый. Сейчас вот лавочку мне почистят – сяду, выпью. И дальше пойду… жить…
     -Ну, что? Можно заходить?
     -Можно, можно.
     -Побеседовали? Можно мне присоединиться?
     -Я лучше пойду. Ты тут один посиди.
     -Что так?
     -Собачиться с тобой не хочу.
     -Да я и не собираюсь.
     -А то я не вижу. Не первый год тебя знаю.
      -Ну и… ладно. Дорогу знаю. Не заблужусь.
     -Вот и я про то же. Ну, я пошла.
     -Ну, пошла – так пошла.
     Пошла… С полным ко мне презрением… Она тут свой долг выполнила… красоту навела… слезу пустила… всё как полагается… всё как заведено… а я тут всю картину порчу. Нет, это я чокнутый? – или они все ненормальные? Ну да… раз все… значит, ненормальный тот, который не как все. А всё это украшательство нормально?.. Ну, да ладно… Что-то я тоже не хочу собачиться. Даже сам с собой. Выпью сейчас… посижу… да тоже пойду.
     А всё-таки хорошо, что она ушла. Посижу спокойно.
     Хорошо, когда спокойно. А то все на нервы действуют.
     А всё-таки на кладбищах какое-то… какое-то своё настроение… Конечно, сами себя накручиваем… а всё-таки…
     И вот интересно – тишина… И птички здесь чирикают, и народ шныряет… А почему-то кажется – что тишина.
     Да, это, конечно, вбили себе в головы. Тут уже что-то… навязанное срабатывает. На какой-то такой лад настраивает… Что вот… раз кладбище… сиди и размышляй о бренности жизни. Или ещё что-то такое…
     А всё-таки хорошо, что она ушла…
     Я вот не понимаю… А, ладно… Без философии…
     Фотографию подобрали… будто специально для памятника фотографировался…
     Да, сынок… кто бы думал… что я на твоей могиле буду водочку пить…
     Ну вот… у меня тоже крыша поехала… сейчас начну… спиритический сеанс тут проводить…
     А так хочется с тобой поговорить!.. так хочется… я даже готов поверить, что ты услышишь… Представляешь?.. Я, врач… который трупов видел – перевидел… и точно знаю, что уж если человек умер – так он просто сгнил и всё тут… и ничего от него не осталось…
     Ты знаешь… я никак не могу… не могу…
     А правда… фотография…
     Понимаешь… даже не то, что ты умер… хотя, и это, конечно… но я бы примирился… что уж тут… все мы не вечны… куда деваться… а вот всё вот это… ну как это всё принять?.. не могу я…
     Ладно бы ещё, по-людски… ну, не по-людски – по закону… судили, посадили… зло наказано… а то так…
     Кто вообще придумал фотографии на памятник лепить?! Будто с того света смотрит…
     Не знаю… такой я был… всё знал… до твоей смерти… а сейчас…
     Спиваюсь вот… видишь… не могу… тоска…
     Вадик! Да не смотри ты на меня такими глазами! А то я сейчас разревусь!
     А может, хорошо… разреветься…а?.. может, этот камень… свалится…
     Это не пьяные слёзы, ты не думай… я трезвый… для меня сейчас это не доза…
     Ну что ты смотришь на дурака старого… не надо…
     Мальчик мой!.. как же я… а ты при жизни так не смотрел… может, правда… души где-то живут…
     Да знаю, что чушь!.. а может, не знаю… что я вообще знаю… нету тебя на земле – знаю… а что же ты так смотришь…
     Я ведь… свою бы жизнь отдал… только ты живи… а тут вот… сижу дурак дураком… и кто меня спрашивает… тебя нет… а я тут сижу…
     Сочиняю вот сижу… смотришь на меня… или правда?..
     А?.. Не совсем ведь я сумасшедший?..
     Не сердишься на меня?..  не винишь?..
     Как тебе там?..
     А я вот тут…
     Зачем это так?..
     Не кори, сынок… не кори…