Как грустно капает дождь

Он отбивает только ему ведомый ритм, то ускоряясь, то переходя на ленто. Кто тот великий композитор, что задает каплям темп? Это не может быть напыщенная черная туча, заполонившая все видимое в окне небо. Она слишком проста, в ней нет загадки, только мрак. Не нужно объяснять музыку природы законами физики. Пусть просто звучит дождь...

Сегодня он плачет обо мне. Или вместе со мной.

А раньше он смеялся. Как мы любили целоваться под моросящим серым покрывалом. Тогда этот цвет для меня не был унылым. Радовало все. Снег в середине мая, теплый летний дождь в самый важный для двоих день. Мне казалось, что вокруг летят капельки счастья. Ничего, что на щеках черные следы туши, наплевать, что прическа заменитого стилиста имеет жалкий вид. Мы сбежали от всех, только мы и эти капли.

Потом было море. Оно искрилось на солнце золотыми песчинками. Ты растворяешься в сине-зеленой бездне. Она ласково качает на волнах и, как добрая матушка, слегка шлепает: «иди же!»

Было много дождей, зло барабанящих в ритме ссоры, нежно гладящих окна: «забудь и прости» и стучащих в такт сердцу по яркому шелку зонта в ожидании романтической встречи. Дождь всегда был третьим.

Все изменилось вчера. Холодные слова, жестокое «прости!». Теперь нас только двое. С той стороны окна ты пытаешься дотянуться мокрыми струями до моего бледного лица, снять, унести, стереть с него боль. Здесь внутри солеными каплями плачет душа. Мне хочется уйти в дождь. Раствориться в его мелодии.

«Очнись, тряпка, не стОит...» «Оставьте, подите прочь, все сидящие в моей голове голоса! Я подумаю о себе завтра.»

Участливое внимание мокрого свидетеля ушедшего счастья надоело. Прежняя мелодия превратилась в скучный и нудный кап-кап.

Не хочу его слышать! Мне больно!

Выключите дождь!!!