Женский день

Восьмое марта. Вызываю такси. Диспетчер что-то говорит про серебристую десятку. Запрыгиваю, называю адрес. Хмурый водитель будто не с той ноги встал, смотрит на меня странно, но везёт. Как говорится: «Пять минут страха…»
У меня два пакета, в одном торт, в другом бутылка шампанского. Сегодня день рождения мамы моего парня Игоря. Он обещал нас познакомить. Я очень ждала этот день и немного нервничаю. Вернее много нервничаю. Красила ресницы трясущимися руками, выронила черную кисточку на коралловое платье, пришлось экстренно переодеваться.
Таксист останавливается у подъезда. Я расплачиваюсь.
— С праздником! — говорит он мне как-то не очень радостно.
— Спасибо, — улыбаюсь я.
— Возьмите цветы с заднего сиденья, — подмигивает водитель.
— Это не мои, — отвечаю я.
— Теперь ваши, — натянуто улыбается он.
Я смущена и не знаю, что ответить.
— Берите, — настаивает таксист. — Иначе мне придётся их выбросить.
— Да? — удивлённо поднимаю брови и забираю три алых розы (маме Игоря подарю).
Взбегаю по скользкому крыльцу. Набираю номер квартиры по домофону. Никто не отвечает. Звоню Игорю на сотовый. Не берёт трубку. Жду. Может, кто-нибудь будет заходить или выходить из подъезда и впустит меня. Мёрзну в капроновых колготках и без шапки.
Чувствую, на меня кто-то смотрит. Оборачиваюсь, таксист курит у машины. Вспоминаю, расплатилась ли я за поездку? Расплатилась. Резко открывается дверь подъезда, выбегающий парень не замечает, что сшиб меня. Поскальзываюсь, роняю пакет. Больно стукаюсь тем, что обычно пытаются превратить в орех на фитнесе. Из пакета струйками бежит шампанское. Заглядываю в пакет с тортом. Верхушка с грибочками из белкового крема размазалась по крышке. Цветы так и остались у меня в руках. Точнее стебли. Бутоны отвалились. Я поднимаюсь и тихонько шепчу ругательные слова. Колготки не порвала. Но как-то странно отъезжает каблук у ботильонов. Щиплет поцарапанную ладонь.
Таксист спешит на помощь, подхватывает меня за локоть:
— Ну ты и звезданулась! Ничего не сломала?
— Только каблук ... торт ... и бутылку, — жалобно пищу я, дую на поцарапанную ладонь.
— И цветы, — констатирует таксист, спинывая по ступеням розовые бутоны.
— Мне идти надо, — говорю, разворачиваясь к подъезду.
— Так и пойдешь? — сверлит глазами три обезглавленных цветка в моей руке.
— Ой! — спускаюсь к урне, выбрасываю стебли и пакет с разбитой бутылкой. Торт беру с собой. Ну и что, что примялся? И так можно съесть.
На смартфоне пищит смс от Игоря: "Извини. Знакомство с мамой отменяется. С праздником!"
"Как?" — думаю я, несколько раз перечитывая одно и то же. "Может это шутка такая?" Набираю Игоря. Сбрасывает.
Пытаюсь переварить. С мамой он меня передумал знакомить. С международным женским днём поздравил смс. Так мы сегодня вообще не увидимся? Это что, я восьмое марта одна буду отмечать? Обида бурлит Везувием, подкатывает к горлу, грозит разразиться истерикой. Я цивилизованный человек. Я смогу спокойно прийти домой, а там… Только не слёзы, а то от туши глаза будет щипать, только не слезы. Добраться до дома. Глубокий вдох, зачем-то машу руками перед лицом. Успокойся и считай раз, два, три. Раз, два ...
Слёзы прыскают, не смотря на все предпринятые меры. Беспомощно всхлипываю, достаю из кармана бумажный платок.
— Тебе всё ещё нужно туда? — спрашивает таксист, показывая на дверь подъезда.
Не в состоянии выдавить ни слова, мотаю головой и мычу.
— Подвезти? — спрашивает он.
— Угу, — киваю я, пытаясь успокоиться.
Ковыляю на сломанном каблуке к машине. Таксист заботливо открывает дверь. Автоматически ставлю пакет с тортом на колени. Приду домой и съем его ложкой. Большой ложкой. Даже резать на кусочки не буду.
— Что случилось? — спрашивает водитель.
Молчу.
— Все живы - здоровы? — уточняет он.
Одобрительно киваю.
— Поссорилась с кем-то? — не отстаёт таксист.
Тихонько подвываю, вытирая слёзы.
— Я тоже поссорился, — уточняет он. — Меня кинули.
Смотрю на него сочувственно.
— Чем будешь сегодня заниматься? — пытается меня разговорить.
— Торт есть, — бурчу недовольно.
— С кем? — не сдаётся водитель.
— С Тишкой. С котом, — поясняю.
— А может, в кафе поедем? — Улыбается таксист, — Пиццу съедим. Праздник ведь!
— Да куда я в таком виде? — бубню себе под нос, — да и настроение не то.
— А ты сапоги другие надень и выходи, погрустим вместе, — наивно предлагает таксист.
— Ты же на работе! — говорю недоверчиво.
— А я сегодня до двух. Моя смена уже час назад закончилась, — смотрит на смартфон.
— Нет, — говорю, — никуда я сегодня не пойду. А тебя я вообще не знаю.
— Так и познакомимся в кафе за пиццей! Я же к тебе в гости не напрашиваюсь! — не уступает таксист.
Приехали. Мне нужно выходить, но я почему-то медлю. Он видит моё замешательство.
— Жду тебя здесь пятнадцать минут. Потом уезжаю, — ставит мне ультиматум.
Иду на ватных ногах, стараясь не налегать на сломанный каблук. Тиша радостно встречает меня на пороге. Обнюхивает коробку с тортом.
Проверяю смартфон. Пропущенных вызовов и смс нет. Ставлю торт на стол, достаю ложку, включаю чайник. Выглядываю в окно. Серебристая десятка стоит во дворе. Смотрю на часы, осталось семь минут, и он уедет.
Забрасываю торт в холодильник. Хватаю пудру, убираю ватной палочкой потёкшую тушь. Обуваю сапоги на плоском ходу. Тереблю Тишу за ухом, выхожу на улицу.
Таксист со светящейся улыбкой открывает дверь.
— И снова здравствуйте! — неловко выдавливаю я.
Об Игоре подумаю потом, вечером. И буду реветь, уткнувшись носом в подушку.
Перекусываем в пиццерии. Звучит романтичная мелодия. Только познакомились (его, кстати, Владом зовут), а уже болтаем, как давнишние друзья. И бывает же такое! Вот легко с этим человеком, легко и всё тут!
Периодически поглядываю на смартфон, в надежде, что Игорь одумается, попросит прощения. Ну, извинится, а дальше-то что? Напросится ко мне. С мамой знакомить не хочет, а мы ведь полгода провстречались! Не воспринимает меня всерьёз, не думает о развитии отношений. Нет у нас с ним будущего. Бррр..., как неприятно это осознавать. Ну, хватит, хватит думать о нём. Сегодня мой день, мой праздник. А Игорь не звонит...
Руки дрожат от волнения. Какое-то непонятное расставание без точки.
— Бульк, — клюквенный морс кляксой впечатался в платье.
— Это на счастье! — подбадривает Влад.
— Да, ерунда, — говорю (в сравнении с предыдущими событиями: несостоявшимся знакомством, синяком, сломанным каблуком, конечно ерунда).
Гуляем по городской площади, едим сладкую вату. Я всё реже проверяю смартфон, всё внимательнее смотрю на Влада. А он симпатичный! Идём в кинотеатр. Обмениваемся номерами телефонов.
Пока Влад курит, набираю смс Игорю: "Спасибо за волшебный праздник! Мне его так не хватало!" Смотрю на экран и не отправляю. Обойдётся.
Сидим в машине с включённым радио и воодушевлённо подпеваем: "Мы желаем счастья вам, счастья в этом мире большом …". С каждым звуком лёгкость и радость вытесняют мрак. Как будто я была в сером затяжном сне, а теперь проснулась и лечу навстречу тёплому солнцу, свежему ветру, нежной весне!
- Тинк, - хлопает сообщение в моем смартфоне. От Игоря. «Марина, ты где?»