Можно ли стать писателем?

Можно ли стать писателем? Нет. Аналогично продолжим длинной в бесконечность: можно ли стать поэтом, сценаристом, режиссером, актером? Нет? Им надо родиться. Можно ли стать хорошим юристом, адвокатом, аналитиком, финансистом? Да. Хорошим, очень хорошим. Но и тут есть разделение на тех, кто уже родился в профессии. У кого чутье заменяет знания и за пять минут найдется решение задачи в отличие от долгих многочасовых поисков коллег по цеху.
Основное отличие творческих от аналитических профессий в том, что аналитики и практики работают мышцей ума на базе знаний. Мышцу можно тренировать, знания накапливать, мастерство оттачивать. Год вне профессии – навыки останутся, но ты уже за бортом. Необходимо опять взбираться на корабль и дрожащими руками цепляться за штурвал.
А что же с творчеством? Его тоже можно профанировать. Можно иметь творческий подход: маркетологи, пиарщики, например. Можно поставить на поток написание сценариев, как кальку с заученными формулами.
Но нельзя родить то, чего нет. Можно прочесть массу литературы, посетить тысячи курсов, писать дневники, заводить блокноты, придумывать и продумывать. Это важно, это нужно. Но если внутри не звенит, если шпиль связующий голову и небо не вибрирует, если сердце молчит, а душа не плачет, на выходе получится только техника с искусственной историей.
Потому, что писать надо о том, что болит. О том, что ранит. Что плещется шампанским на дне души. От чего хочется коснуться руками облаков. Ты каждый раз выплескиваешь часть себя, и отдаешь частицу своего дыхания герою. И когда-нибудь ты иссякнешь. Писатель, поэт, актер, режиссер –это камертон вселенной. Это подневольный, мятущийся, терзаемый человек. Сегодня ты целуешь небеса и обнимаешь солнце. Завтра утоляешь жажду из лужи с вонючей жижей. Тебя не греет то, что рядом. Ты заводишься от изгиба руки, случайного взгляда, вешалки, танцующей танго. Ты выскакиваешь на остановках, чтобы записать то, что стучит клавишами вдохновения в голове, пишешь заметки в смартфоне, просыпаешься в пять часов утра, чтобы взять блокнот. Тебя ранит повседневность и не радует силикон принятых в обществе праздников. Ты боишься тишины в мыслях и пустоты в душе. Ты радуешься лайкам и отзывам и одновременно все время собой недоволен. Ты хочешь написать, сыграть, поставить самое главное. Ты выжимаешь себя без остатка, читаешь тонны книг в неделю, учишься замечать детали в прохожих. Ты пашешь, умираешь и воскресаешь, ищешь, где живет вдохновение и умираешь от счастья, когда получается в свободном полете без усилий с первого танца пера на бумаге.
И при всем этом ты понимаешь, что это не обязательно даст прибыль или не даст вообще потому, что творчество священно и просто в кайф. Тебя не обязательно издадут или издадут не при жизни. Что с тобой тяжело жить близким. Что твой дар –это проклятие и сокровище. Что штурвал –это не все. Еще важен парус, попутный ветер, погода и даже цвет волны за бортом.
И как говорят мои любимые музы Тамрико Шоли и Юлия Дикая, накладывающие пластырь на раны поисков и разочарований или мед на высохшие от ожидания поцелуя вдохновения губы : писатель –это рука а не голова, писатель –это образ жизни и мышления и писать надо о том, что болит или щекочет восторгом самого. Потому, что писательство –это исповедь и целительство.