Время первоцветов

   Шторма закончились, и я сумел проехать в  заветный уголок природы. Вторую ночь сплю возле костра.. Ощущаю блаженство отдыха, и  даже через солому  чувствую холодок  талой земли. 

Рядом со мной чутко дремлет пёс, иногда он широко раскрывает пасть и  обдает  меня паром своего дыхания,  выказывая  пятнистое черное нёбо.

 Сладок  дым горящей бересты. Сухая трава сгорает  без треска и  дыма,   как порох,  оставляя на земле  немного   пепла,  осина горит медленней, но опасно стреляет в темноту красными искрами. 

Если прозевать, может прожечь    одежду. Открывал среди ночи глаза, по привычке  искал    Полярную звезду,  ковш Большой  медведицы стоял в зените.  Запахами первоцветов наполнена ночная темнота, их ни с чем не спутать, это запах мёда.

      В тридцати шагах от нас озеро, из камышей  слышатся чмоканье, стоны, вздохи, хохот.  Слушая эти звуки,   втайне радуюсь, что время болотных сапог  только начинается, впереди  еще целый месяц весны, походов,  а там не за горами и лето.

    Днем жало сердце, но только собрался в дорогу и  укатил в степь, как   всё боли  отпустили.

    Вечером ставил сети на розовом плёсе. Берестяные поплавки  вздрагивали и тонули, докладывая, что   рыба уже вышла  на свежую  воду, чтоб  отдышаться на разливе после долгой зимовки.

До рассвета успел проверить   сети три раза. Утром из Заводоуковска   приедет перекупщик. Он принимает у местных рыбаков    улов, загружает его  в свое авто и увозит  в город.

 На рынке этого предпринимателя крышуют городские вышибалы,  какой  навар они  получат, после того как он продаст эти десять пудов    рыбы и отстегнет им от своей выручки какие-то рубли, разве что на хлеб? Наверное, эти хмыри  окучивают  не только его.  Грёбаной перестройке не видно  конца.  Пять  утра. Надо   собираться домой..

           Налетели гуси, прошли над головой,  я замер с поднятым к ним лицом, перестал подтягивать шнур, и проводил  жадно-восхищенным взглядом  их плотно сложенные тела. Они  только что вернулись с южных широт, и теперь,  гортанно окликая утренний пейзаж, проводят  смотрины местным угодьям.

 Какая  спокойная  отмашка крыльев! Вот они   чаще заработали крыльями,  и, сменив бреющий  полёт на горку,   взмыли   над толпой  берез, что  сгрудилась на краю поля.

      Окликнул  соседнего  рыбака,  он посмотрел на меня недоумённо, и опять опустил  плоское равнодушное лицо к своим сетям. Может глухой? Первый раз его вижу.  Дороги сухие, ни одного дождя за последние три недели. И поэтому приезжают к нам целые артели чужих рыбаков.

  Лес соседней области* угадывается в мутно голубой дымке,  над ним плывут  белые  облака, а под ними неподвижно чернеют квадраты полей, а  нитка дороги,что рассекает их,  уже пылит.

    Я сегодня, конечно,  счастлив, потому что могу ходить  упругой походкой,  слушать  шорох своих шагов,   и ощущать, как в жилах бродит весенняя хмель. 

Лес соседней области*-Курганской