Как я убил Валерку Кобера

Как я убил Валерку Кобера

Такая история, значит. .. Ушли двое, вернулся один. Я.
  В бараке с утра было неладно. Почему то именно этим днём не хотелось под его крышей оставаться. Куда угодно, на любые работы, только не там. И, поначалу, вроде бы повезло. Мастак сам отобрал нас с Валеркой:
- Ты , - мастак назвал моё имя, - И ты, Кобер! Вдвоем на Стремь, двенадцать кэмэ. Там, как всегда... Собирайтесь по быстрому.
Стремь это река. 12 км от наших бараков. Как всегда это много работать - руками, ногами, шеей и спиной. За пятерых вдвоём. Но это всё равно лучше , чем в бараке.
Идём одни. Без всякой охраны. Зачем нас охранять? Куда, такие как мы, побежим? И зачем ? Поэтому идем длинной, прямой дорогой. Валерка что то пару раз спросил, я ответил. А так молча идём. О чем говорить? О том, какая Стремь река широкая? Попусту языком двигать в здешних местах быстро отучаешься. Поэтому , в основном всё молча. Все 12 кэмэ на солнце. Лето потому что.
На место прибыли, там оранжевый флажок. Работы не то чтобы на пятерых, но на троих вполне. Впряглись, надо выполнять. Вот и выполняем. Солнце светит, дождя не предвидится. Хорошо!
Все молча. До того самого момента. Валерка вообще для разговоров не очень годился, неначитанный, пару фильмов про индейцев когда то видел. Там, в той жизни. Ростом он заметно повыше меня, а в плечах поуже. Наверное там, откуда прибыл, нравился девчонкам, тем, которым нравятся темноглазые, тонкокостные брюнеты... А здесь девчонок нет, здесь только я. И мне Валерка Кобер очень сильно не понравился.
 Началось с него. Да,да, да - не я это дело начал. Первая фраза, вроде как задел меня. Спровоцировал. И я спровоцировался... Потому что работа надоела, а Валерка не нравился. Дурак неначитанный, с цыганской внешностью. Он произнес , я ответил.
- Ну, что ?
Работу оба бросили сразу. Ему она тоже надоела. Кто первый ударил? Не помню, да и неважно. Первые удары слабые были, вроде как разминаемся, от работы отдыхаем. И я первый почувствовал, что он совсем не умеет драться. Я тоже не умею, хоть когда то немного боксировал, но , но по настоящему - нет, не умею. А он ещё больше не умел. Лишь выбрасывал мне в голову свои худые , длинные, руки. И вот тут я ударил по настоящему, закончилась разминка. Дважды. Сперва в печень, тут же в солнечное сплетение. Валерка согнулся, охнул -  уложить бы его на песочек ударом по открытой челюсти, да на этом закончить... Он бы поднялся, но дальше драться не полез. Не тот характер. Да и врезал я ему неплохо, но...
Я не бью. Будто бы нарочно даю в себя Коберу придти. С силами собраться. Провоцирую. В свою очередь.
- Ну что, понял?
Чего ему понимать то? Сейчас разогнется и снова выбросит в меня свою тонкокостную плеть. Впрочем, кулаки у него побольше моих. Такое вот телосложение было у Кобера - руки тонкие, а кулаки большие. Разгибается Валерка, тут бы ударить. А я не бью. Он разгибается и , нет, не бьёт, а бросается на меня, пытается обхватить за шею. Зачем? Придушить собрался? Нет, это не по Коберу. Просто он совсем драться не умел, а что то делать было нужно. Вот он и схватил меня за шею, пытался подмять под себя, вроде как победить...
Я тоже драться не умею. Но я просто не умею, а Валерка Кобер совсем не умел.
Мы упали на песок, и тут я перехватил его горло. В зажим. Стальной, как у пацанов тогда говорили. И поднажал... Что дальше писать? Про подробности, про кадык, хрипы? Нет, не буду. Только всё это дело показалось мне долгим-долгим. Валерка сперва заходулил ногами, точно бил ими, но не меня, а кого то третьего, помогавшего мне. Только третьего не было. А я жал, давил Валерку, дергающего ногами, жал и давил, удавливал. Мне было страшно. Страшно от того, что не хватит сил удавить, тогда Валерка вырвется и непременно убьёт меня. Ногами длинными своими, цыганскими, задавит-затопчет... Валерка слабак, я тоже слабак. Если вырвется, окажется сильнее, непременно затопчет. убьёт, потому что у меня совсем не остается сил. Но я давлю... Давлю без подробностей, без эмоций, без ощущений. Не отпущу, иначе - Он убьёт меня... Точнее уже - убил бы. Вне всяких сомнений.
Я не понял, быстро ли умер Валерка. Поэтому подтащил его к речке и , наверное уже мёртвого, сунул головой в воду. Надолго. Стоял, держал - целую вечность, наверное, как это пишут в банальных россказнях.

 Валерка Кобер умер. Я это понял, даже не знаю почему - вечность закончилась, сколько длилась - не знаю, часов не имелось. Таким как мы - часы не положены.
Так вот я убил Валерку. Убил, потому что смог. Смог убить, оттащить тело в камыши смог. Вроде как его, утонувшего, туда прибило течением. Поверят? Скорее всего - да. Несчастный случай - одно, убийство - совсем другое. За убийство нашим начальникам достанется от их начальников. Поэтому спишут на то, что Валерка Кобер плохо плавал. А я даже не знаю, как он плавал. Нам тут не до купаний, не санаторий.
Кому он нужен? Валерка Кобер? А я кому нужен? Никому. Ни он, ни я. Слабаки, работаем так себе. Всё остальное - тоже так себе. Но я смог, а он теперь в камышах... Валерки Кобера больше не было. Совсем. Мы оба были слабаками, но один просто обязан был оказаться сильнее.

 Когда я вернулся, никто не обратил внимание, что я вернулся один.
- Норма? - только и спросил мастак.
- Выполнена, - ответил я и не солгал. После этого дела неизвестно откуда взялись силы и я выполнил за несколько часов работу, предназначенную для троих.
- Проверим, если правда - будешь поощрён, - произнёс мастак.
Я добавил, что куда то пропал Валерка. Отошел покурить и исчез. А вообще филонил, не очень то работал. Мастак ответил  "ну и хер с ним". Что Валерка мог, например, сбежать - мастаку в голову не приходило. Куда такому, как он, бежать... Куда нам всем бежать?
Я понял, что завтра-послезавтра Валерку непременно найдут в камышах и объявят утонувшим. Так всем спокойней и удобней... Особенно мне.
В бараке всем тоже было плевать, что ушли вдвоем, а вернулся один.

"Пошли вдвоём, вернулся один..." - мысленно пропел я на какой то примитивный мотивчик. Вроде начала какой то песенки или стихотворения получалось. И тут я снова вспомнил, что Валерка Кобер мало умел, мало знал и был неначитан.