А поезд ушёл
чтоб мы её писали сами.
А мы – не пели, не плясали,
не городили ералаш…
Сидели тихо в уголке,
боясь испортить лист бумаги.
И карандаш дрожал в руке,
не преисполненный отваги.
Жить не умели набело,
а черновик писать – страшились…
Когда окрест всё замело,
мы и по снегу не решились
пройти, чтобы оставить след…
Так и уйдём, видать, бесследно.
Пришёл черёд главы последней,
а предыдущих –
будто нет.
Есть чуть означенный роман,
едва очерченная повесть…
Глухая станция…
А поезд –
без нас –
ушёл в густой туман.
18.02.2019
Свидетельство о публикации №219021800308
В молодые годы стеснялась даже быть красивой, не то что там блеснуть деловой сноровкой. Сейчас понимаю не хотелось проблем. Под лозунгом - не высовывайся, так полегче на "поворотах" получится. Казалось, все еще будет...- глухая станция, а поезд без нас - ушел в густой туман.
Вера Солдатова 18.02.2019 14:40 Заявить о нарушении
Записав этот сегодняшний стих, тоже пришёл к ощущению, что тема эта бесконечна, ибо всё чаще и чаще возвращаешься к этой мысли... Вот строчки уже звучавшие:
"Боже,
как много прожил!
И как же мало – жил"...
и много похожего: это нормальное состояние нормального человека - не довольствоваться собой, а желать сделать больше... и жалеть о не сделанном и упущенном...
Всё будет хорошо!
Владимир Юрьевич Соколов 18.02.2019 22:20 Заявить о нарушении