На пути текста
У нас асфальты на тысячелетия, душа - золото, череп - чугун, звёзды - мыслящий огонь. Я, собственно, не в претензии. Я тоже скидывался на ваш Вавилон. У меня как и у всех, кто делал или помогал - тело отдельно, мысли отдельно, метафоры - пополам. Знание хрупкое переменчивое, граница между лекарством и ядом незаметная, греки то и другое называли pharmakon.
Все наши проблемы - раскрашенный ветер. Подул и будни уже не серые, а золотые и серебряные как песочный разнобой в часах. Значит весна наступает. Теплая такая, заячья, робкая, первоначальная. Робкие почки, подснежники, шершавый тюль, беспокойство о ветре и скисшем молоке.
Жалко только, сюда не пишу ничо. Не то чтоб нечего, а не знаю, с чего начать. За всё, что не сочиню как-то неудобно и стыдно. А то, что по правде искрит в голове - слов не просит.
Иногда получается проживать день с жадностью и аппетитом, иногда без интернета, иногда с пользой, иногда никак, иногда просто, иногда красиво и светло.
Треск сухих веток в костре и плеск, прости господи, весла. Природа хорошая, богатая, щедрая. Ангел большой, внимательный, с аптечкой. Пилюлька от головы - выпил, всё прошло. Хотя на самом деле автору следовало бы умереть, закончив книгу. Чтобы не становиться на пути текста. Но автор, благодаря ангелу, ещё жив, и надо бы поймать и восстановить справедливость, чтобы довести все дела до конца. Однако он скользкий, как последний масленок на тарелке - вилкой никогда не подцепишь, только разозлишься. Можно молотком попробовать, но некоторые не советуют. Говорят: мужчина, оставьте, пустое всё, лучше как остальные - идите прямо, потом за угол направо - там, сразу, новая палата для безнадежных. Разве это вас не обнадеживает?.
Свидетельство о публикации №219021800949