Поэт! Твори, держа за глотку вдохновенье,
Рви его почки на кусочки, бок дырявя пальцем.
Дашь слабину, - прогавишь чудное мгновенье.
Твои стихи без крови, да, но, мёртвыми родятся.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.