Вот юноша у белого листа.
Строка, и так до старика.
Вот я, уж средних лет.
Конца у строчки нет.
И лист не раз перевернул,
Заполнил текстом и вернул.
Вернул к началу. Прочитал,
Лишь улыбнулся.
Я мало жизни написал
Своей. Споткнулся
Об запятую или точку.
Как хорошо, что есть сыночек!
Что мать ещё жива
И приключений жизнь полна.
Тревожных.
Все возможно
Для белого листа.
И я, как юноша, опять
Пытаюсь строчку написать.
Стою у белого листа.
Строка...
Волшебная Строка всей жизни!
Ее не раз писали мудрецы
Гербам своей отчизны.
И донесли до нас отцы.
Но я хочу свою. Она,
Пускай не в рифму и не в ритм,
И без претензий на Олимп.
Хочу такую, что нужна.
Строка
© Copyright: Иван Кретов, 2019
Свидетельство о публикации №219021900224
Свидетельство о публикации №219021900224
Рецензии