Горит настольная свеча
И брезжит свет на стол уныло.
Сжимает карандаш рука
И им рисует свое слово.
Бумага стертая до дыр,-
Исписана, помята мною,
Я в ней изобразил порыв,
В котором я томлюсь душою.
Мечты, мечты, вы птицы в небе,-
Кружите где-то над землею...
Вы так прекрасны, словно дети,-
Но не достать до вас рукою.
Мечта
© Copyright: Павел Чумаков-Гончаренко, 2019
Свидетельство о публикации №219022200868
Свидетельство о публикации №219022200868
Рецензии